LOS QUE CONSTRUYERON NUESTRO PRESENTE…

(Son muertos en vida).

No va a ser nada agradable, cuando todos se preparan para las Fiestas Tradicionales de fin de año, hablar de lo que vimos (una vez más) en visita que nuestras cuñadas y sobrinas hicieron al Hogar San Francisco, de una ciudad geográfica que no quiero nombrar, como actividad extra-programática de la Gran Logia do Brasil. Allí vivimos la tristeza de ver un centenar de ancianos de edades olvidadas. Todos esos cuerpos y almas mutiladas por la edad trabajaron por y en la construcción de la modernidad de su país y de la riqueza de los siempre pocos privilegiados. Más gracias al cariño, devoción, espíritu extraordinario de solidariedad en un marco infinito de fraternidad de la Sra. presidente y de funcionarios esas viejas personas pueden dormir bajo un techo, comer como humanos, vestirse para el frío y el calor y esperar la muerte como si ya estuvieran muertos.

No me imagino a aprendices de antropólogos o psicólogos freudianos dar nombre aritméticos a los años que aquellos ancianos señores vivieron: tercera edad sería una idiotez; cuarta edad sería darle finitud imbecil a sus existencias, quinta o centenaria edad sería más próximo de la realidad, pues los meses, días que vivieron al lado de sus hijos y otros familiares los tienen clavados en sus rostros marchitos y mirada fúnebre. Aún esperan la visita de los seres que amaron y dejaron de amarlos. ¿Todos los visitantes, HH., cuñadas y sobrinos, nos preguntamos silenciosamente ¿Y dónde están los hijos y nietos, sobrinos y otros a quienes ellos, un día besaron y enseñaron ternura y amor a los semejantes y a su Patria? Otra pregunta sin respuesta corrió por la inteligencia de los que estábamos allí:¿Como pueden Honorables Sres. diputados, senadores, presidentes, ministros y otras cosas darse a final de año rápido y urgente reajuste de sueldos de 65% o más (obviamente inmerecidos)? ¿No podrían renunciar a 1% de sus extraterrestres privilegios para darlo a esas Casas de Ancianos, ya que ellos entregaron sus vidas, salud, fuerza física y mental y votos para el futuro de la sociedad, también en la educación de hijos y nietos presentar un Proyecto de Ley obligatoria DECLARANDO QUE TODOS LOS REFUGIOS DE ANCIANOS SEAN COSTEADOS, TOTALMENTE, A CUENTA DEL PRESUPUESTO DE LA NACION y así poner fin al desfile infinito solicitando limosnas y disminuir el sufrimientos de los administradores del dolor? ¿Como se puede dejar que esos Seres, sin dientes, con cataratas, reumatismos artrósicos deformantes, amnesias graves, coreatetosis geriátricas, cánceres prostáticos e otros problemas gravísimos, propios de la edad sembrados en esos cuerpos agotados y derrotados, abandonen la vida sin el reconocimiento de sus hijos y ciudadanos? Por fin: ¿dónde está la acción solidaria de sindicatos y colegios de odontólogos, médicos, geriatras, neurólogos, traumatólogos y oftalmólogos, etc. etc. que nos imaginamos fueron formados en la civilización que se confiesa cristiana y democrática que no dispongan de una miserable horita, por mes o año, para atender a esos individuos que, mas temprano que tarde, serán iguales a ellos (el mañana es hoy decía Isaac Asimov) cuando se acabe la fuerza vital para continuar sus profesiones? No es difícil ser un Ser Humano solidario y fraterno; no es fácil amar sin fronteras cuando se tiene ese modelo político-económico-cultural-religioso tan asimétrico que no respeta los niños (hombres del futuro) ni los viejos (hombres del ayer).

Vemos que Presidentes y Presidentas gozan de 80 o menos reconocimiento de sus ciudadanos: más, que hicieron para secar las lágrimas de los ojos secos de tanto mirar las puertas por donde podrían entrar hijos, nietos, sobrinos, amigos y profesionales con corazones y conciencias: la realidad está ahí en la soledad de los asilos, en la pobreza de las escuelas públicas, en la miserables pensiones de los casi jubilados de injusticias y justicias tuertas. Gobernar, para nosotros los masones, es crear, construir la Paz Social y ese fenómeno humano se hace mirando la triste realidad de un mundo que camina para su destrucción material y moral.

Ya dije no era una noticia apta para quienes se preparan a comer langostas y tomar champagne francés, dar regalos para calentar el comercio y, los pocos preparar los labios y pechos para dar besos de amor a quienes amamos hoy para que no nos olviden mañana.

Ya que voy a trabajar en otro planeta durante dos meses de enero y febrero les dejo deseos de felices días para revisar vuestras conciencias, así como lo hago voluntariamente.

Les entrego un presente que escribió Antonio Machado:

“Todo pasa y todo queda,/pero lo nuestro es pasar,/pasar haciendo caminos, / caminos sobre el mar./ Nunca perseguí la gloria,/ ni dejar en la memoria/ de los hombres mi canción;/ yo amo los mundos sutiles,/ ingravidos y gentiles,/como pompas de jabón…Caminante, son tus huellas/ el camino y nada más;/caminante, no hay camino,/se hace camino al andar” Es todo: besos y abrazos para los y las que amo.

ESTOY IMPRESIONADO Y DECEPCIONADO

Un compromiso oficial imposible de recusar me llevó a una reunión-comida. Los temas a ser tratados eran de profundo interés colectivo y personal. Fui optimista, como soy en la forma y en el fondo. Volví derrotado y ya pasados muchos días continuo herido y deprimido. De noche me aíslo para estudiar la posibilidad de estar errado y de mañana choco con el mismo espectáculo espiritual que me quita la alegría de saber que la persona amada está viva.
Es que han sucedido varias cosas en estos últimos segundos del viejo y enemigo tiempo: la continuación de masacres de pobres y fanáticos hombres condicionados por la historia y la geografía a ser singularmente religiosos para acreditar que vírgenes de verdad los espera en un paraíso que no existe; pobres jóvenes de edad interrumpida muriendo y pudriéndose en tierras extranjeras defendiendo la fragmentada globalización, inyectada a bala y tortura por bancos con billones de lucro (y que no generan ningún empleo, menos cultura ni civilización); por elecciones a las cuales fuimos como corderos para el actual matadero social, cargando en las esperanzas promesas (que ni siquiera son aquellas de Rubén Darío: amores de estudiantes, flores de un día son) y que son funerales de toda filosofía, ideología, paradigma y tienen olor a muerte impregnando los partidos que se dicen (y a lo mejor acreditan) políticos.
No me importa, pero importa para la juventud que vegeta en escuelas y universidades empresariales y también botánicas, que Europa esté en la UTI, con sus miembros imperialistas, esclavistas, colonialistas, esnobistas amputados que se degeneraron de tanto explotar lo que los Lords (aquellos aristócratas de la pereza) llamaron un día “tercer mundo”: vean la milenar y orgullosa Grecia postrada en crisis global, terrena y celestial; la famosa Irlanda de los Wiking indomables naufragada en deudas públicas y privadas, hoy con sus pobres manos extendidas pidiendo limosnas al FMI; Oh!, miren al marítimo imperio portugués que flageló y destrozó África con sus barcos negreros y una vez abandonada la tierra colonizada con pólvora y catecismo dejaron de herencia guerras tribales sin fin ni explicación étnica; Aquella España Soberbia de moros y toradas, aquella del Cid Campeador temblando de miedo de caer para el cuarto mundo, reduciendo salarios, flagelando el futuro elevando mensualidades en escuelas, humillando al magisterio con cortes de salarios; incluso la Francia de mala memoria, aquella de Principios Mundiales de Libertad, Igualdad y Fraternidad, que nunca respetaron en sus colonias ni en sus barrios pobres, hoy derrotada por la pobreza que generaron. Esos países de tierra agotada decretaron el fin de los sueños románticos de sus antiguos poetas muertos y artistas olvidados, jamás copiados. Con sus políticas esclerosadas, viejas y cavernarias aceleran el caos que un día nos infringieron con dictaduras Made In Primer Mundo. Ellos vivirán Rios de Janeiros y lágrimas de tribus africanas, sus ciudades serán gemelas de las que estamos reconstruyendo después del terremoto nazi-fascista; están cerrando puestos de trabajo para multiplicar la cesantía, hambre y tristeza; están cortando la flaca esperanza de ancianos jubilados que miran, con sus ojos vacíos de fe cristiana, para el tiempo perdido y sus amores rotos.
Veo la cara de señores e inútiles senadores, diputados y otras zoologías eunucas y gordas, recibiendo religiosamente sueldos inmerecidos (por que no decretan – ni decretarán - el fin de la miseria y del dolor humano, teniendo en sus dientes todo el poder del mundo?). Me duelen los músculos intelectuales porque no puedo liderar lo que Lautaro, Pancho Villa (con todos sus errores), Emiliano Zapata (con todos sus ideales); Salvador Allende (con toda su honestidad eterna) y muchos otros que aún nutren mi tierra de sueños. Estoy decepcionado por no haber sido el sexto Mosquetero inventado por Dumas, ni el compañero fiel para cerrar los ojos del Che, cobarde y asexuadamente asesinado por asexuados milicos sin cabeza, pagos por la CIA a 30 denarios la bala y el cuchillo fratricida.
Más, tengo un dolor que muele mis huesos cuando veo que Cristo, el Jesús de los pobres, sirve para que Ordenes, Congregaciones, Institutos¸Iglesias urbanas, sub-urbanas y rurales multipliquen la materia económica olvidándose de la santidad del espíritu, López de Vega dijo una y varias veces: “Al rey muchas tierras y a Dios muchas almas”, más quien cambió esa frase para Dios muchas tierras y dinero y para los pobres la miseria global?. En resumen: fui a una reunión-comida en un convento en donde sentí vergüenza de que existan tantos pobres que alimentan esas riquezas mundanas que son levantadas en nombre del cielo, aquel lugar de Paz y Hermosura de Amor prometido a Santa Teresita (según ella misma escribió en sus memorias). No me había imaginado que los diezmos y las limosnas de los domingos fueran capaces de edificar tantos y tantos edificios, llenos de cemento hipócrita y pabellones amparando restaurantes y salones, comedores y etc. para ser arrendados a tantos pesos las horas; lugares exclusivos a donde no llegan los leprosos, ni los ciegos, ni los tullidos del Evangelio. Para que quiere Dios, El Increado e In imaginado, tantos bienes terrestres si su Universo é Infinitamente Infinito?
] Por eso estoy triste…quería ocupar estas micras de segundo para escribir de ternuras abrazadas a amores vivos, estrechados en besos y sexos sin fin; quería enterrar mis dolores de gitano sin tierra en la carne amada, de la mujer silenciosamente amada, para resucitar lleno de carcajadas saliendo por los poros del alma…Más, siempre un más!, no se puede dejar de mostrar la mentira con que quieren ocultar la FACE de Dios o GADU como nos gusta llamar-Lo, esos mismos que dicen ser sus embajadores, cónsules, administradores, representantes, ministros, pastores, papas o lamas, padres de santo o brujos de la noche y banqueros de día. Casi todos son indiscutiblemente medio-santos.
Cuál es el problema para que las Naciones (des)Unidas decreten el fin de los dolores y fabriquen en sus lujosos gabinetes vacíos de voluntad humana, montañas de esperanza de Un Mundo Mejor?. Cómo vamos a llegar a un Nuevo Natal (no nacido) con las manos vacías, el corazón vacío, la boca vacía de palabras, los labios huérfanos de besos a decirle a nuestros hijos y nietos: FRACAZAMOS! y es mejor parar la Nave Tierra y bajarse, porque ya solo sirve para multiplicar mentiras o sembrar democracias falsas en el útero del Universo.

PERRO MUNDO: MUNDO PERRO

Estaba escribiendo mis emociones recién nacidas cuando un dedo rebelde o computador diabólico, interrumpió las ideas ya interrumpidas por la santa rabia que borró todo. Mejor así, pues vuelvo a penitenciarme por ser un rebelde anarquista racional.
Quise decir que si el mundo fuese gobernado por los PERROS de eterna, mansa y tierna mirada, que con beatifica lealtad a sus dueños quedan vigilando para que intenciones fratricidas no invadan el alma familiar con las perversidades humanas criadas por este mundo (des)humanizado. No se si algún poeta perdido en utopías escribió que ellos (los PERROS) serian mejor gobernantes que aquellos incrustados en los poderes visibles, protegidos por las eminencias pardas o negras, con carné de racionales y defensores de esta “cosa” llamada democracia (es mi opinión, autorizada desde mi nacimiento). Por ejemplo: si en las Naciones (des)Unidas ocuparan presidencias de tantísimos organismos que no conocemos o que sabemos que no sirven para nada, a no ser dar empleo a expresidentas o presidentes fracasados o perjurios de sus ideologías. Ellos, los PERROS pagarían a las viudas cuyos maridos murieron sin saber porque murieron en esas guerras imbéciles; secarían de los niños las lágrimas que florecen como tomates en las huertas de la sociedad burguesa-capitalista para reemplazar los besos de sus padres enterrados como anónimos funcionarios de empresas y fábricas de armas, sepultados para siempre en campos extranjeros; consolarían las novias que quedaron vírgenes o grávidas de amores frustrados para que vuelvan a entregar sus besos y senos llenos de leche a otros amores; levantarían del suelo los viejos tristes de miradas acuosas para que no continúen de ojos fijos en horizonte perdidos esperando los hijos pródigos del Testamento; las fábricas de pan, chocolates y risas, también danzas y amores verdes, tendrían de vuelta todos los obreros de la alegrías de los casamientos apresurados o postergados, los bautizos y cumpleaños; obligarían que todas las iglesias de las billones de creencias rezem para terminar con muertes inútiles y que los Seres Humanos recuperen la racionalidad perdida en la Hipermodernidad que profetiza Sébastien Charles y vuelvan a descifrar el Sermón del Monte; terminarían con el odio de clase, el fanatismo ultra-religioso o politiquero, a intolerancia de los que dicen tolerantes; el amor tendría un Templo Universal tal como El Grande Arquitecto de Todos los Universos planificó en el tiempo inconocible e infinito; decretarían que las esposas y amantes nos abracen, nos besen con orgasmos celestiales en vez de la criminal sentencia bestial que las condena a morir apedreadas por entregar sus Montes de Venus a la ley porfiada de la naturaleza; en fin, gracias a los PERROS, podríamos dormir si rejas ni alarmas en nuestras camas nupciales y poder enviar nuestros hijos de las manos de sus abuelas a pasear por las avenidas, tan mal cuidadas y peor ornamentadas por alcaldes demasiadamente pagos para no hacer nada, a gozar las cálidas brisas de libertad que nos dan gratuitamente las siempre infantiles estaciones de los años. Creo y estoy convencido que Shopenhauer tenía absoluta razón cuando de tanto observar la conducta de los “hombres” amaba más su PERRO o que Nietzsche lamentaba en Zaratustra que Dios murió en las garras los banqueros constructores de miseria. Más ahí está, como una profecía, el Crepúsculo de los ídolos.
Nuestros únicos hermanos “irracionales” no muerden la mano de quien les da de comer, se acuestan con mansedumbre al lado de nuestros sueños para vigilar que las estrellas de los cielos, y los orgasmos de cuando en cuando, no sean perturbados por aquellos que la sociedad fabricó como marginales, hermanos gemelos de los dueños y directores de transnacionales de armas y de dolores, mas aquellos miserables sin derecho a la vida de verdad.
Una certeza inunda mi existencia efémera y efímera: ellos decretarían el fin de los inviernos y la perpetuidad de las primaveras. Morderían el alma de los que mandan a analfabetos soldados, reclutados en las calles y desempleados por las leyes del mercado y de la bruja globalización eructo del capitalismo ya muerto, elogiado con coronas de hojas también muertas. Un capitalismo que no quiere dejar que su fantasma de crisis se evaporice en la nada. Serian eliminados los jefes de jorobados escritorios que jamás quisieron, ni quieren terminar con las injusticias de escuelas privadas para ricos, potentados, reyes, emperadores, príncipes eternamente desocupados, presidentes marionetas de los hacedores de cadáveres y administradores de todos los dolores humanos, ellos son los magistrados perversos de toda ignorancia. Sin duda que nuestros Hermanos PERROS (según Francisco el Pobre) con sus patas transformadas en manos firmarían el fin de esa salud empresarial, mercenaria que aprisiona en hospitales a médicos jóvenes, impedidos de devolver la salud perdida a tantos que trabajaron para que pocos tengan piscinas en jardines edénicos o monstruosidades palaciegas en playas exclusivas, yates para perseguir los veranos por todo el planeta, acompañados por prostitutas de tantos dólares o euros las noches sin ternura.
Claro que tengo rabia sin odio cuando veo que Willians (El Príncipe Idiota de Dostovieski) se casa con Kate Middleton el 29 de abril de 2011, rodeado de cortesanos que nunca trabajaron ni devolvieron aún las riquezas robadas a sangre fuego y exploración indescriptible del tráfico horroroso de hermosos y pacíficos negros del África tan explorada y sufrida ni del oro robado de minas de Perú, Chile, Venezuela, México, Colombia y otros, tampoco no son condenados por el famoso Tribunal de La Haya por asesinato de millones de indios (según relatos autorizados del Padre Bartolomé Las Casas al rei de España), legítimos dueños de las tierras que Dios les dio, en las Américas que aún sangran por el idiota racismo nacido en el fanatismo religioso y avaricia de mercaderes y fabricantes de llantos. Es un dolor que me llena de anarquismos cuando veo haitianos amontonados como bestias sin vida entre los escombros del primer país libre del Caribe y, tal vez por eso, solamente por eso la Francia y el Mundo, la ONU, la OMS, la FAO y otras zoologías botánicas los condenan a continuar existiendo en la esclavitud de la indeferencia. Ojos de niños huérfanos de esperanza; hembras embarazadas condenadas a parir en las sucias calles de una civilización democrática; pobres harapos de hombres condenados a cárceles por tomar un pan o un poco de agua limpia para sus hijos. Que los viejos mueran por que no continuaron luchado por la libertad que inspiró a sus abuelos, pero para los jóvenes que se abran de par en par las puertas del paraíso pedagógico, sin tener que pagar inmundas mensualidades para que otros estudien las carreras liberales (que dejaron de ser liberales desde los tiempos de la pobre Tatcher, premiada como condesa o duquesa por los reyes que tienen sus rostros cubiertos de sangre). El mundo sangra mientras los Emires eyaculan petróleo y los hijos de los reyes se hincan hipócritamente frente a Tabernáculos en los cuales no creen o no respetan.
Si no sintiera rabia sin odio, seria peor que un PERRO sin alma. Un proyecto de hombre que fracasa en su trabajo por la justicia horizontal y vertical, sin transversalidad.
Más quien soy yo para mudar el mundo si ni Buda, ni Cristo, ni San Francisco (repito El Pobre), menos Santa Teresa de Calcuta o mi amigo y hermano Helder Cámara no pudieron enternecer el corazón de excremento de los que nos gobiernan, desgobernando, desde sus sitiados palacios construidos y pagados con nuestro sudor y gruesas lágrimas.
Como un Neruda puedo explicar también algunas cosas: marginales somos nosotros que volvemos las espaldas a las viudas y huérfanos; somos carrascos verdugos de los Seres Humanos que trajimos del campo para ser ejército de reserva de fábricas urbanas, negándoles el derecho a la existencia hipermoderna y apenas entregándoles un estúpido e intruso celular o una pequeña TV en negro o blanco o una escuela municipal o estadual sin la pré-modernidad. Para lavar nuestra conciencia le instalamos modestos puestos de salud donde médicos, odontólogos, asistentes sociales sin los beneficios que damos a los hospitales de ricos o de las pobres víctimas de dantescos planos de pésimo atendimiento y peor salud.
No soy original en mis lamentaciones. Viviane Forrester en El Horror Económico ya denunció estos crímenes; José Ferrater Mora y Priscila Cohn nos alertaron para la Ética Aplicada del Aborto a la Violencia, que es siempre negada por Papas y puritanos de apariencia; también Cristóbal Caudwel en Una Cultura Moribunda: La Cultura Burguesa nos indicó que no somos el remedio y si la enfermad.
Por eso prefiero mi querida amiga del ama, Daniela, repetirte los versos de Gustavo Adolfo Bécquer: Cuando volvemos las fugaces horas/ del pasado a evocar,/ temblando brilla en sus pestañas negras/una lágrima pronta a resbalar.
Si, confieso mi amor por todos los PERROS de calle y de las casa. Son racionales en el amor, la ternura, la lealtad de que cual muchos de nosotros carecemos. Pues conozco exhermanos que acuchillaron como Brutus a muchos de sus hermanos; que hicieron de la traición y del perjurio (como ese Claudio que nunca hubiera querido conocer clavó su deslealtad en la espalda de mi Hermano Gran Maestro).
Quiero parar de escribir sobre la realidad real, para dedicarme a los versos que llevo en mis labios; poder amar sin corrientes ni prohibiciones de cartorios ni de sacristías; quiero mis sentimientos libres; poder transformarme en jardinero de esperanzas ciertas y verdaderas; poder mirar al cielo y ver en cada estrella millones de mujeres adoradas y regaladas con orquídeas, sin que tenga que recibir celos ni guerras…
No puedo sinterizar lo que tanto abunda, como quisiera. Me falta la inteligencia de los sabios y la ternura de los poetas. Pero me sobra la hidalguía para decir lo que quiero.
Con profundo amor y fraternidad a quienes sufren como yo.

PROHIBIDO AMAR. PERMITIDO ODIAR

(Aviso importante: proibido para curas, monjas,

fanáticos religiosos, políticos y sindicalistas corruptos

o hipócritas da tolerancia que no se deberia tolerar;

proibido para menores de um año).

Se que estoy entrando, voluntaria y globalmente (física, emocional, espiritual, intelectual, social y cosmológicamente) en territorio prohibido por leyes del neoliberalismo-capitalista-salvaje y sin futuro. Así como puedo imaginarme la reacción de aquellos monjes de la hiper-hipocresía democrática: “Negar el misterio divino, criptografiado en el Génesis, cuando Caín, llevado por santos celos, mata Abel y miente – la primera mentira humana”. Sería laica herejía negar el derecho milenario de matar conocidos y desconocidos, nacionales y extranjeros, amantes e indiferentes, hermanos y a quienes se nos de la santísima gana de matar por matar. Inclusive cortar para matar el cordón umbilical que nos llena de ternura: el amor amoroso (sin ese escondido erotismo eremita que todos creen ver cuando un hombre bien hombre admira y ama todas las mujeres del universo, en plural y singular). No puedo dejar de dar el derecho animal a los asesinos da pre y post historia que amparados por usos y costumbres civilizatorias practican el económico deporte de guerras, invasiones, corrupciones, asesinatos de Presidentes y niños de mamadera. ¿Alguien ignora como cabezas coronadas de la triste Europa Moribunda se mataban, envenenaban y fornicaban entre ellos? ¿Ignorar los Borgias sodomizándose entre ellos, como pequeño ejemplo y los asesinatos de muchos Papas por otros papas, no es negar el amor y endiosar el odio? ¿Cómo podría definirse la esclavitud, el genocidio de “indios, pieles rojas, aimarás, incas, aztecas, mapuches, onas, tehuelches, patagones., tupí-guaranis, yavantes, marayos,” dueños legítimos de estas tierras donde habitamos sin vergüenza y sin respeto al Dios de los Universos? ¿Cómo secar la sangre indígena de las conciencias de los viejos y actuales colonizadores? La protesta no es mía, por haber dejado de amar o porque dejaron de amarme, es el grito de los copihues en Los Andes, de amapolas en Colombia o de rosas, alfonsinas, isadoras y marías en mi alma Americana y chilena de verdad. ¡Los fusiles y cuchillos ingleses, franceses, suizos, alemanes y de otras especies semi-humanas quemaron en hogueras los poemas de Byron y de Dante. Los militares gritan en las plazas invernales: Viva la muerte, muera el amor!
Yo, responsablemente confieso que no tengo la inteligencia ni capacidad para definir esas y estas tiranías hipermodernas (de la cual soy víctimas de primera mano en los caninos del derecho tuerto nazista).
Tres películas me dan pesadillas: El Señor de las Armas, Las Reglas de la Guerra y la Sociedad de los Poetas Muertos. Estas escenas me dan razón para odiar el odio y amar, sin la más mínima reserva de conciencia, todos los amores terrenos y a lo mejor el divino.
Un hombre medianamente racional y básicamente alfabetizado no puede, en estos momentos de profunda crisis moral, política y religiosa, dejarse abrazar por los pétalos perfumados a besos, abrazos y sexos, menos asistir a las misas pontificales del amor que nuestros padres celebraron cuando nos llamaron a este mundo. La orden es: el rico debe odiar al pobre; el pobre debe ser llamado de marginal y el rico de justo y perfecto; la hija del pobre puede ser prostituta y la del rico, empresario o industrial, alcalde o presidente, debe ser reina de cualquier cosa. Los teólogos de las diferencias de clase dirán con adjetivos majestuosos: siempre fue así y siempre será así. Para las clases media-alta y media-medias la alegría, jardines de flores perfumadas a injusticias; para el sudado y cansado trabajador fútbol, carnaval, misas, rosarios y ángelus, nada más que eso. Los ricos tienen dientes y los pobres huecos y encías heridas. Para pocos la risa de infinitos casamientos ilegales y clandestinos y para el pobre desfiles de burdeles y funerales. Para mineros, pescadores de alta mar, campesinos sin tierra, profesores primarios, médicos sin fama, jóvenes sin amores la muerte prematura y para los dueños anónimos de bancos del mundo silencioso sin protestas calladas: bañeras de hidro-masaje.
Lo que quiero decir es que el verbo amar, semioticamente, tiene el derecho de estar al lado de su hermano (aún no declinado entre los viejos pliegues cerebrales de ancianitos dictadores-intelectualoides, siempre durmiendo en las drogadas Academias de las Letras Muertas): sexo.
¿Quien prohibió amar y dio el derecho para odiar? ¿Quien me prohíbe amar y quien autorizó el silencio? Yo mismo, pues soy dueño de mi alma así como autorizo sin tener el derecho para autorizar que él o ella se amen, así como todas ondas de los mares aman los senos de las costas, así como los vientos ecuatoriales se amanceban con los polares, así el odio puede ser destruido e sobre la nieve gruesa de la indiferencia se puede construir la solidariedad, la fraternidad, la igualdad y, especialmente, hacer realidad de multiplicarnos y ganar el pan con el sudor de nuestra frente.

PERRO MUNDO: MUNDO PERRO

Estaba escribiendo mis emociones recién nacidas cuando un dedo rebelde o computador diabólico, interrumpió las ideas ya interrumpidas por la santa rabia que borró todo. Mejor así, pues vuelvo a penitenciarme por ser un rebelde anarquista racional.
Quise decir que si el mundo fuese gobernado por los PERROS de eterna, mansa y tierna mirada, que con beatifica lealtad a sus dueños quedan vigilando para que intenciones fratricidas no invadan el alma familiar con las perversidades humanas criadas por este mundo (des)humanizado. No se si algún poeta perdido en utopías escribió que ellos (los PERROS) serian mejor gobernantes que aquellos incrustados en los poderes visibles, protegidos por las eminencias pardas o negras, con carné de racionales y defensores de esta “cosa” llamada democracia (es mi opinión, autorizada desde mi nacimiento). Por ejemplo: si en las Naciones (des)Unidas ocuparan presidencias de tantísimos organismos que no conocemos o que sabemos que no sirven para nada, a no ser dar empleo a expresidentas o presidentes fracasados o perjurios de sus ideologías. Ellos, los PERROS pagarían a las viudas cuyos maridos murieron sin saber porque murieron en esas guerras imbéciles; secarían de los niños las lágrimas que florecen como tomates en las huertas de la sociedad burguesa-capitalista para reemplazar los besos de sus padres enterrados como anónimos funcionarios de empresas y fábricas de armas, sepultados para siempre en campos extranjeros; consolarían las novias que quedaron vírgenes o grávidas de amores frustrados para que vuelvan a entregar sus besos y senos llenos de leche a otros amores; levantarían del suelo los viejos tristes de miradas acuosas para que no continúen de ojos fijos en horizonte perdidos esperando los hijos pródigos del Testamento; las fábricas de pan, chocolates y risas, también danzas y amores verdes, tendrían de vuelta todos los obreros de la alegrías de los casamientos apresurados o postergados, los bautizos y cumpleaños; obligarían que todas las iglesias de las billones de creencias rezem para terminar con muertes inútiles y que los Seres Humanos recuperen la racionalidad perdida en la Hipermodernidad que profetiza Sébastien Charles y vuelvan a descifrar el Sermón del Monte; terminarían con el odio de clase, el fanatismo ultra-religioso o politiquero, a intolerancia de los que dicen tolerantes; el amor tendría un Templo Universal tal como El Grande Arquitecto de Todos los Universos planificó en el tiempo inconocible e infinito; decretarían que las esposas y amantes nos abracen, nos besen con orgasmos celestiales en vez de la criminal sentencia bestial que las condena a morir apedreadas por entregar sus Montes de Venus a la ley porfiada de la naturaleza; en fin, gracias a los PERROS, podríamos dormir si rejas ni alarmas en nuestras camas nupciales y poder enviar nuestros hijos de las manos de sus abuelas a pasear por las avenidas, tan mal cuidadas y peor ornamentadas por alcaldes demasiadamente pagos para no hacer nada, a gozar las cálidas brisas de libertad que nos dan gratuitamente las siempre infantiles estaciones de los años. Creo y estoy convencido que Shopenhauer tenía absoluta razón cuando de tanto observar la conducta de los “hombres” amaba más su PERRO o que Nietzsche lamentaba en Zaratustra que Dios murió en las garras los banqueros constructores de miseria. Más ahí está, como una profecía, el Crepúsculo de los ídolos.
Nuestros únicos hermanos “irracionales” no muerden la mano de quien les da de comer, se acuestan con mansedumbre al lado de nuestros sueños para vigilar que las estrellas de los cielos, y los orgasmos de cuando en cuando, no sean perturbados por aquellos que la sociedad fabricó como marginales, hermanos gemelos de los dueños y directores de transnacionales de armas y de dolores, mas aquellos miserables sin derecho a la vida de verdad.
Una certeza inunda mi existencia efémera y efímera: ellos decretarían el fin de los inviernos y la perpetuidad de las primaveras. Morderían el alma de los que mandan a analfabetos soldados, reclutados en las calles y desempleados por las leyes del mercado y de la bruja globalización eructo del capitalismo ya muerto, elogiado con coronas de hojas también muertas. Un capitalismo que no quiere dejar que su fantasma de crisis se evaporice en la nada. Serian eliminados los jefes de jorobados escritorios que jamás quisieron, ni quieren terminar con las injusticias de escuelas privadas para ricos, potentados, reyes, emperadores, príncipes eternamente desocupados, presidentes marionetas de los hacedores de cadáveres y administradores de todos los dolores humanos, ellos son los magistrados perversos de toda ignorancia. Sin duda que nuestros Hermanos PERROS (según Francisco el Pobre) con sus patas transformadas en manos firmarían el fin de esa salud empresarial, mercenaria que aprisiona en hospitales a médicos jóvenes, impedidos de devolver la salud perdida a tantos que trabajaron para que pocos tengan piscinas en jardines edénicos o monstruosidades palaciegas en playas exclusivas, yates para perseguir los veranos por todo el planeta, acompañados por prostitutas de tantos dólares o euros las noches sin ternura.
Claro que tengo rabia sin odio cuando veo que Willians (El Príncipe Idiota de Dostovieski) se casa con Kate Middleton el 29 de abril de 2011, rodeado de cortesanos que nunca trabajaron ni devolvieron aún las riquezas robadas a sangre fuego y exploración indescriptible del tráfico horroroso de hermosos y pacíficos negros del África tan explorada y sufrida ni del oro robado de minas de Perú, Chile, Venezuela, México, Colombia y otros, tampoco no son condenados por el famoso Tribunal de La Haya por asesinato de millones de indios (según relatos autorizados del Padre Bartolomé Las Casas al rei de España), legítimos dueños de las tierras que Dios les dio, en las Américas que aún sangran por el idiota racismo nacido en el fanatismo religioso y avaricia de mercaderes y fabricantes de llantos. Es un dolor que me llena de anarquismos cuando veo haitianos amontonados como bestias sin vida entre los escombros del primer país libre del Caribe y, tal vez por eso, solamente por eso la Francia y el Mundo, la ONU, la OMS, la FAO y otras zoologías botánicas los condenan a continuar existiendo en la esclavitud de la indeferencia. Ojos de niños huérfanos de esperanza; hembras embarazadas condenadas a parir en las sucias calles de una civilización democrática; pobres harapos de hombres condenados a cárceles por tomar un pan o un poco de agua limpia para sus hijos. Que los viejos mueran por que no continuaron luchado por la libertad que inspiró a sus abuelos, pero para los jóvenes que se abran de par en par las puertas del paraíso pedagógico, sin tener que pagar inmundas mensualidades para que otros estudien las carreras liberales (que dejaron de ser liberales desde los tiempos de la pobre Tatcher, premiada como condesa o duquesa por los reyes que tienen sus rostros cubiertos de sangre). El mundo sangra mientras los Emires eyaculan petróleo y los hijos de los reyes se hincan hipócritamente frente a Tabernáculos en los cuales no creen o no respetan.
Si no sintiera rabia sin odio, seria peor que un PERRO sin alma. Un proyecto de hombre que fracasa en su trabajo por la justicia horizontal y vertical, sin transversalidad.
Más quien soy yo para mudar el mundo si ni Buda, ni Cristo, ni San Francisco (repito El Pobre), menos Santa Teresa de Calcuta o mi amigo y hermano Helder Cámara no pudieron enternecer el corazón de excremento de los que nos gobiernan, desgobernando, desde sus sitiados palacios construidos y pagados con nuestro sudor y gruesas lágrimas.
Como un Neruda puedo explicar también algunas cosas: marginales somos nosotros que volvemos las espaldas a las viudas y huérfanos; somos carrascos verdugos de los Seres Humanos que trajimos del campo para ser ejército de reserva de fábricas urbanas, negándoles el derecho a la existencia hipermoderna y apenas entregándoles un estúpido e intruso celular o una pequeña TV en negro o blanco o una escuela municipal o estadual sin la pré-modernidad. Para lavar nuestra conciencia le instalamos modestos puestos de salud donde médicos, odontólogos, asistentes sociales sin los beneficios que damos a los hospitales de ricos o de las pobres víctimas de dantescos planos de pésimo atendimiento y peor salud.
No soy original en mis lamentaciones. Viviane Forrester en El Horror Económico ya denunció estos crímenes; José Ferrater Mora y Priscila Cohn nos alertaron para la Ética Aplicada del Aborto a la Violencia, que es siempre negada por Papas y puritanos de apariencia; también Cristóbal Caudwel en Una Cultura Moribunda: La Cultura Burguesa nos indicó que no somos el remedio y si la enfermad.
Por eso prefiero mi querida amiga del ama, Daniela, repetirte los versos de Gustavo Adolfo Bécquer: Cuando volvemos las fugaces horas/ del pasado a evocar,/ temblando brilla en sus pestañas negras/una lágrima pronta a resbalar.
Si, confieso mi amor por todos los PERROS de calle y de las casa. Son racionales en el amor, la ternura, la lealtad de que cual muchos de nosotros carecemos. Pues conozco exhermanos que acuchillaron como Brutus a muchos de sus hermanos; que hicieron de la traición y del perjurio (como ese Claudio que nunca hubiera querido conocer clavó su deslealtad en la espalda de mi Hermano Gran Maestro).
Quiero parar de escribir sobre la realidad real, para dedicarme a los versos que llevo en mis labios; poder amar sin corrientes ni prohibiciones de cartorios ni de sacristías; quiero mis sentimientos libres; poder transformarme en jardinero de esperanzas ciertas y verdaderas; poder mirar al cielo y ver en cada estrella millones de mujeres adoradas y regaladas con orquídeas, sin que tenga que recibir celos ni guerras…
No puedo sinterizar lo que tanto abunda, como quisiera. Me falta la inteligencia de los sabios y la ternura de los poetas. Pero me sobra la hidalguía para decir lo que quiero.
Con profundo amor y fraternidad a quienes sufren como yo.

Un Amor en Leningrado

Un Amor en Leningrado

Mi linda y querida amiga: voy aparecer a Tom Hanks, interpretando Forrest Gump, contándote que con el cuerpo agitado de emoción curiosidad, más armado ideológicamente, llegué a Leningrado una tarde oscura, llena de nubes igual que brujas locas navegando en sus escobas de espuma por el océano del cielo soviético. Venía caminando en una línea aérea local procurando encontrar los ecos de los miles de soldados muriendo de frío, hambre y heridas, sitiados por intrusos invasores que hablaban la lengua negra del nazismo y vomitaban bombas y balas sobre el pecho generoso del pueblo que ya había expulsado a Napoleón y a los parásitos que se alimentaban del sudor y sangre de campesinos más analfabetos que el propio zar y su pandilla.
Las calles estaban calientes, parecían dormir tapadas con la frazada espesa de nieve. Las casas con sus ojos de vidrio espiaban en busca, tal vez, de posibles enamorados que podrían abrazarse entre el viento y la pasión sin importarse que el Ártico somnoliento les cerrara los labios. Todo el mundo rezaba los poemas de Maiakowski y pedazos de hielo danzaban en los techos aquellos bailes beatíficamente dantescos que sólo los cosacos de las generosas planicies de Rusia pueden hacer entre sábanas de sus largas noches de amor.
Más no es una narración de paisajes que quiero contarte. No es mi intención traicionar los secretos que Sonya dejó en mi flaca memoria de pasajero eterno, cuando su trenza rubia quería ahorcarme con esa suave ternura que las mujeres dan al amado invasor, por estar invadiendo un territorio tal vez o casi virgen, en donde los hombres no pueden clavar sus banderas de machos si primero no derrotan el santo pudor de miel de una mujer que quiere sin querer continuar siendo doncella.
Nos conocimos en el Museo de la Historia. Ella era una perfecta estatua de belleza euro-asiática, imposible de encontrar ni en lo más alto de los infinitos universos y ni en los más profundo de los mares sexuales. Cuando caminaba en busca de un libro escrito en un idioma que jamás yo podría leer, apenas pedido sólo para ver si sus piernas eran la pauta de una sinfonía y ballet que sus caderas tocaban y danzaban como demonios en mis retinas y si podría poner mis dedos corporales en su cuerpo de espuma.
Ella hablaba castellano como si fuesen las Sirenas que querían embrujar a Ulises (ese de la Odisea); las silabas se apretaban en las palabras llenándome las arterias de leche y de vino. Más, esos ojos de carbón de mina no explorada y clausurada quemaban la parte interna de mi piel prendiendo fuego en la hombría solitaria y obligada que dictaba la diplomacia. Había pasado por Shangai y Pequín sin haber probado lo que por derecho divino mujer y hombre deben beber. Estaba con sed de morder esos labios rojos como la bandera de su partido comunista.
Te cuento que era una mujer mucho más hermosa que una mañana de primavera; tenía el desafío en sus pechos y ninguna coraza en su vientre. Ella habló alguna hechicería, pues me vi volando en una especie de alfombra mágica, llevándola en mis brazos casi desnudos de calor hacia un rincón del río Moyca que en esos tiempos aún no estaba preso en una celda de hielo.
Fuimos varias veces y muchas veces, tan tristes por ser huérfanas de tiempo, a luchar como amantes ferroviarios debajo de árboles mudos y otras veces también conversamos el idioma del Paraíso o en su casa o en mi cama..
Ni ella preguntó por mis amores ni yo le pregunté por los suyos. Parece que en esos minutos, cuando ninguno de nosotros era otro, lo único que importaba era despedirse del fantasma tiempo y cerrar con los labios todas las puertas y ventanas al mundo universal.
Aún hoy la recuerdo blanca y rubia, con su anatomía dura como debe serlo una mujer que quiere ser estrella en un cielo de ternura. No se si ella me recuerda como un soldado que fue a la guerra y después de terminadas las batallas vuelve con sus ropajes emocionales rotos de tristeza porque no se pudo amar a quien no se amaba o no se pudo
colocar cadenas y congelar para siempre esos momentos de invierno que más se parecieron a noches de verano.
Nunca más la vi y nunca más me vio. Esperé y espero encontrarla en otras mujeres planetarias así como ella me encontró en la geografía de otros hombres...
Cuando se habla de amores que no murieron, porque el amor no muere, se debe tener cuidado que los detalles queden prendidos en el silencio y así nada desaparezca y todo vuelva a la vida con sólo cerrar los oídos y abrir los ojos.

TPablo Ballesteros

OTOÑO ESTACION DEL AMOR

Tengo un amigo, casi hermano, que me llama de antiguo y un hijo que cuenta a sus amigos las historias de su viejo (que soy yo). Pienso que ambos tienen una monjil envidia carmelita de mis experiencias territoriales por los ríos femeninos en los cuales navegué como un mal intencionado pirata sexual. Tal vez, saben que ellos jamás podrán besar, como el vino de cada día, aquellos inmensos y misteriosos labios que aún tengo dibujados en mis intimidades y que no consigo (ni quiero) borrar con otros amores tan clandestinos y bellos, como sólo los puede vivir hoy día un antiguo o viejo como yo.
Aquellos jóvenes atletas del tiempo no tienen idea del porque un antiguo y viejo (como yo) puede amar al otoño más que la primavera: Es el único tiempo – anual que tiene licencia del Arquitecto de los Universos para desnudarse en público y privado, quedar con sus maderas desiertas esperando que vengan las viejas golondrinas de sus ramas “sus nidos a colgar” y a contar las infidencias que en otros jardines los amantes se aman sin amarrarse jamás.
Esos dos seres, amigo e hijo, que alumbran las edades de mis noches jamás imaginarán que soy, fui y seré como “marineros que besan y se van/ que en cada puerto una mujer los espera”, y así como ellos, ebrios de sal y deseos embarcados como condenados apenas besan y se van.
No quiero que las estrellas pierdan su blanca virginidad por la sinverguenzura de mi sexual confesión, como no quiero que sepan quien es mi nueva paloma de paz que bendice mi guerra otoñal.
Pensando en mis pecados Lin-Yu-Tang (Un Momento en Pekín) les contó a sus lectores que “en la juventud, la belleza es un accidente de la naturaleza y en la vejez es una obra de arte”, es decir, dejar deslizar por las laderas de la imaginación una pasión imaginaria es una arte apenas practicada por quienes recibieron diploma de amante en la universidad de la vida. Antiguo y viejo, como los años me crearon, autorizan mis ojos para gritar en silencio que la “imperfección del género humano” como confiesa Saramago no es de hoy, sino que histórica (Ensayo de la Lucidez) y que este defecto del alma hace de la pasión masculina una virtud femenina.
Preciso explicar que para poder soportar la lluvia de mediocridades que caracterizan la Creación bíblica, con sus mares de mentiras y amores truncados o aún no nacidos; para poder caminar por las calles de la hipocresía sin ensuciarse, es necesario forrarse de esos amores imaginarios, cuando ella (la Bella) no tiene idea que es amada en el convento caprichoso de mi imaginación.
Antiguo o viejo, voy a esperar al anciano verano con sus faldas cortísimas que me hacen sudar y sus floridos sostenes que esconden los más maravillosos montes jupiterianos que un Ser mortal pudiera haber besado. Ellos, mi amigo y mi hijo, jamás van a sospechar que detrás de mis años se esconde un joven saturados de amores y hambriento de otros más invernales que los vividos, porfiadamente inocente de la carga de años que llevo en los bolsillos, lejos del corazón…

UM PAYASO NO ES UMA PAYASADA

A poca distancia de nuestra geografía un artista de circo y comediante en programas de televisión, fue elegido con más de un millón de votos para representar en la Cámara de Diputados una gran y tal vez importante ciudad latino-indo-americana. Voces piadosas de sectores conservadores, defensores de la dignidad e inteligencia legislativa, con rubor indignado se expresaron contra de esta payasada. Otros grupos de izquierda, tradicionalmente divididos en una galaxia de corrientes de las más circenses pseudo- ideologías se aliaron con los derechistas para defender lo indefendible: la pureza clautral y franciscana del Poder Legislativo: un payaso no puede sentarse con intelectuales de las Ciencias Políticas, no puede compartir el mismo ambiente de nobles doctores del derecho civil y no se si del criminal. Otros, aquellos que siempre están en el centro sexual de las ideas, dieron entrevistas para radios, diarios y canales de televisión pidiendo pruebas de que el payaso elegido es alfabetizado, pues si es ignorantes de la alta literatura, ciencias (in)exactas, misterios místicos de la historia mundial, caprichos geográficos, descubrimientos de la neurociencia, declaraciones de paz y guerra entre palestinos y judíos, maniobras y estertores de muerte de la diplomacia yanqui, obviamente no puede ir a hacer chistes en un lugar donde se dictan las leyes para acabar con la injusticia de los que no tienen un techo para hacer dormir sus hijos y nietos con dignidad de seres humanos; no puede sugerir que la delincuencia es producto de la falta de ciencia y juicio administrativo en todo lo que se refiera a educación. A mi, un eterno mortal, muy amigo de hermanos vegetales no me sorprende un payaso en el Poder representando el 99% de la humanidad (todos somos payasos o nos hacen de payasos). Pero, recuerdo (querida Daniela) un pedazo de un consejo que don Quijote le da a Sancho (aquel de La Mancha que tenía en cuerpo y alma la imaginaria Dulcinea del Toboso; personajes increados por don Miguel de Cervantes Saavedra, en los verdes años de 1605 – si no me equivoco): “Has de saber que una viuda hermosa, moza, libre y rica, y, sobre todo desenfadada, se enamoró de un mozo motilón, rollizo y de buen tomo; alcanzólo a saber su mayor, y un día dijo a la buena viuda, por vía de fraternal reprehensión ‘_¿Maravillado estoy, señora, y no sin mucha causa, de una mujer tan principal, tan hermosa y tan rica como vuestra merced se haya enamorado de un hombre tan soez, tan bajo y tan idiota como fulano, habiendo en esta casa tantos maestros, tantos presentados y tantos teólogos, en quien vuestra merced pudiera escoger…?’ Mas ella le respondió con mucho donaire y desenvoltura: ‘_Vuestra merced, señor mio, está muy engañado, y piensa muy a lo antiguo si piensa que yo he escogió mal en fulano, por idiota que le parece; pues para lo que yo lo quiero, tanta filosofía sabe, y mas, que Aristóteles’. (A buen entendedor pocas palabras).
Como extranjero en la tierra de los alienados pienso con Platón que en su Tratado “Las Leyes” recomienda que las “cosas serias hay que estudiarlas en serio, y las que no los son, no; que la divinidad, por su naturaleza. Merece toda nuestra bienaventurada seriedad y que el hombre, como dijimos anteriormente, es como un juguete ideado por el dios…De ahí que todo hombre y toda mujer deben ser consecuentes con esta condición y pasar su vida jugando a los juegos más hermosas que pueda haber…Me imagino que Platón se refería al juego de las elecciones en un modelo circense que parodia a la democracia griega, mas que es inspirada por la Divinidad. ¿Si Dios quiere un payaso de diputado quienes somos nosotros para discutir? ¡Ojalá! que ese payaso no sea como el de la Opera de Leoncavallo, que es traicionado por la belleza, astucia, inteligencia perversa de los muchos Arlequines que tienen millones de años de experiencia de cómo hacernos comulgar con inmensas ruedas de carreta.

COMO ES CRUEL LA MALA MEMORIA!

Se puede escribir sobre cualquier cosa que tenga que ver con la conducta humana. Es fácil narrar una parte del complexo pensamiento humano. Es decir, se puede mentir y al mismo tiempo estar hablando la verdad. Tal vez se diga murmurando que se ama y por otro lado estar odiando. Mas, no se puede olvidar que somos una pluralidad tan singular que teóricamente es difícil entender la conducta y el pensamiento humano. Esta encrucijada no tiene explicación, pues quien miente goza de credibilidad y quien apuesta en la verdad es condenado a la soledad de su verdad. Pero, de donde él sacó su verdad? Es difícil explicar gramaticalmente, tal vez se pueda como cuento mítico o discurso sofista.
Una vez, en un rincón florestal del planeta, los dueños de las armas teniendo miedo de los dueños de las ideas, se tomaron los poderes y decretaron la oscuridad. Los que hacían de sus días un sueño utópico, como ese de Cristo de que todos eramos hermanos, tuvieron que buscar refugio contra la lluvia de torturas y asesinatos sumarios, en otra geografía. Allí encontraron el pan y el vino de la solidaridad, la cama de la libertad y cuando andaban desocupados por las calles estrelladas de nieve y sol, recibían en cada esquina el abrazo de la igualdad. En ese pedazo de tierra de agua azul y aire blanco, todos eran del mismo color nacional. Los recién llegados, arañado y con hambre pudieron volver gordos y alfabetizados al vientre que los parió. Salieron enanos y volvieron gigantes. La sal del océano, el frío de los inviernos verdes les secó las lágrimas, les sanó las heridas y el montón de estrellas del cielo ajeno les dió esperanzas de una vida futura llena de hijos y nietos. Así, los que salieron desnudos volvieron vestidos de héroes y este título los llevó a los poderes tradicionales de la madrastra democracia.
Como el mundo da vueltas en su misma imperfección terrena, llenando los vacíos de injusticias y las cárceles de inocentes y las calles de vagabundos y políticos de profesión, ese país que fue una madre para aquellos desalojados de sus camas nupciales, por capricho de los gordos administradores de la miseria, sufrió el ataque gratuito de las armas y millares de poetas y cantores murieron cargados de plomo en sus cuerpos. Algunos condenados al claustro de campos de prisioneros y otros a mimetizarse como clandestinos en las propias hojas de sus Biblias, por fin pudieron huir hacia la tierra de aquellos que un día fueron sus refugiados, más no en busca del pagamiento ni del vuelto que un día dieron con amor, sino en la dolorosa esperanza de encontrar fuerzas en la belleza de la gratitud para volver, algún día a los brazos de las mujeres tardíamente amadas o de los hijos ya transformados en padres. No fue así. Estos últimos samaritanos quedaron abandonados y lo que ayer se decían sus hermanos continentales dijeron, con su silencio, que nos los conocían. Todo se había transformado químicamente: os soñadores del pasado eran los materialistas de mala memoria, amigos gemelos de los mismos que los habían expulsado y condenados a la miseria.
Esto no es un cuento, es parte de la realidad caprichosa de los hombres que confunden las sombras de la historia con el cuerpo herético de la ingratitud.

Recuerdo

Cuando miro tu rostro desaparecido/aparecen todas las galaxias/ que estaban escondidas/ en el misterio misterioso/ de nuestras vidas. / Es un momento/ tan azul/ que me veo volando/nuevamente/ en el paraíso oceánico/ de tus senos maduros/ y navegando/ en ese amor perdido/ en la esquina del tiempo/ que encontré en los años/ verdes/ y pérdí con las maldades/ de los años. / Lloro por no haber aprendido/ a amarte/ sin amar otros viajes/ a territorios femeninos/ que hice sin querer/ y que las horas otoñales/ invadieron mis noches/ para olvidarte/ perdida para siempre en mis sueños./ Que te amo: si/ siempre te amaré/ como una espuma de mar/ besando los labios de la tierra/ que vive en mis días.

Como es de inteligente la derecha!

Por allá, en los años 60-70, teníamos ganada la elección para Presidente de la República, con Salvador Allende. Las fuerzas populares y progresistas se habían unido en la Unidad Popular con Proyecto de Nacionalización de nuestras riquezas básicas, reforma substantiva de la Educación y respeto de status y salarial para profesores, ingreso democrático as carreras universitarias, industriales y técnicas; universalización popular y geográfica de la salud, dotándola de todos los elementos e instrumentos técnicos y científicos de punta; eliminación del resto de analfabetismo en las áreas rurales; democratización del papel de las fuerzas del orden, cambiando su papel represivo por preventivo de la delincuencia, en general. Especialmente tanto Salvador Allende como los partidos políticos (Partido Radical, Socialista, Comunistas, Democrático, Grupos Organizados de Cristianos, Sindicatos, Gremios, pobladores, etc.) tenían como meta ampliar el comercio con todos los países del planeta, sin excepción ninguna. Entre otros proyectos estaba la modernización de las fuerzas armadas y la tomada de relaciones con los países excluidos hasta ese entonces. Era un Programa Popular amplio, sin excluir ningún segmento social, político ni religioso. Tal vez era la primera vez, después del triunfo del profesor radical y masón don Pedro Aguirre Cerda, en 1939, que Chile asomaba su cabeza de nieve y mar en el concierto de naciones emergentes con propuestas sustentables, ampliamente democráticas y de gran amplitud libertaria. Chile se merecía cambiar su cuerpo social, dejar atrás el ultra-conservadorismo en las relaciones sociales, culturales y económicas; terminar con el sectarismo de determinadas fuerzas dogmáticas, fanáticas sembradoras del miedo con campañas absurdas y mentirosas de que los izquierdistas “violarían las santas monjas, comerían niños o los enviarían para la Unión Soviética…”, entre otras payasadas, propias de los dueños de los medios de comunicación, curas de extrema derecha, ricazos dueños de haciendas y latifundios, como de industrias y empresas comprometidas con el capital norteamericano y otros mega- bancarios y multinacionales. La derecha y sus concientes e inconcientes seguidores estaban con un miedo aterrador de perder sus privilegios y ver como “la chusma” (así llamaban al pueblo trabajador, funcionarios públicos y privados, como a todos los campesinos, pescadores, mineros, artesanos, comerciantes de barrios, evangélicos, etc. Había que dar una respuesta rápida. Los Estados Unidos, enlazados en una guerra sucia y fría aportó con dineros, agentes de la CIA disfrazados de Cuerpos de la Paz (¿), Mormones, a través de la ITT y de militares especialmente preparados en los campos de entrenamiento de anti-guerrilla de Panamá, Texas y West Point, grupos ultra-conservadores de congregaciones y ordenes religiosas buscaron hasta encontrar un pobre cura, marginado de sus votos sagrados, declaradamente ignorante y apátrida en un folclórico pueblo llamado Catapilco. Pronto, lo lanzaron como candidato callampa para la Presidencia. No tenía la más remota posibilidad de ganar, pero la absoluta convicción de tirar votos de la Unidad Popular, especialmente de pequeños sectores despolitizados y miedosos del triunfo de la izquierda. Exactamente, íbamos a ganar por un margen de 30 mil votos y perdimos las elecciones por esa misma cifra.
Cómo es inteligente y perversa la derecha económica, aristocrática, sectaria, fanática de sus centenarios e injustos privilegios! Cómo consigue engañar a incautos e ingenuos Que se confiesan NO-POLITICOS.
A lo mejor esa receta serviría para otras elecciones en otros países ya que había dado cierto en Chile, un país que se caracterizaba por ser el mas politizado del continente. Cómo no iba servir en otros con partidos desorientados, desprestigiados delante de la opinión pública, con una porción considerable de políticos profesionales y otros acusados de corrupción?

Imposible Olvidar

IMPOSIBLE OLVIDAR

Pablo Hernán Pinto Ballesteros


Ilya Prigogine, en su libro “El Nacimiento del Tiempo”, publicado en 1988, mas aún vigente en todas sus ideas, teses, propostas e iniciativas cita a John A. Wheeler como afirmando que “…cualquier observador, el hombre y la conciencia son los que crían el tiempo, el cual no existiría en un universo sin hombres y sin conciencia”. Los físicos, entre eles David Bohm, Stephen Hawking; filosofos como Stephano Sabetti; médicos como Kart Pribram, Michael Talbot, Rupert Sheldrake; religiosos como Pe. Bede Griffiths; místicos como Krishnamurti, inclusive el Dalai Lama (de quien no gusto por su proximidad con Bush e otros señores de las guerras, asesinatos de civiles y estupro de mujeres) no cesan de investigar si el tiempo existía antes que el universo y si este se encuentra en proceso de constante evolución. Me da la impresión que quieren levantar un muro de ideas entre el pasado y el futuro (ya que el presente para mi y no se si para ellos es apenas una dramática, cruel y dolorosa ilusión). Más no consiguen borrar los rastros dejados por los tiempos singulares; sean traiciones, parábolas olvidadas o escondidas sobre las Bien Aventuranzas, guerras sin motivos y armisticios orquestados, amores traicionados y decepciones infinitas. El tiempo es como el Purgatorio de Dantes; el tiempo es el pecado filosófico de Max Weber; es el látigo que castigará para siempre aquellos monstruos que pretendieron amordazar el alma de los poetas, de los enamorados del amor, de los magos de la ternura o de los que tienen hambre y sed de justicia y de moral política, de los que sueñan que un día viajaremos abrazados por encima de los soles, cabalgando sobre los pechos de las estrellas, como si fuéramos hermanos y habernos conocido, para siempre, en la matriz de la ternura revolucionaria, esa pura y transparente rebeldía que quiere pintar de verde la cara negra de esta realidad sin sentimientos maternales. Aún más, diría que el tiempo es el verdugo de los viejos que dejan que las piedras de los días los entierren en mausoleos sin ventanas. Entonces es bien diferente ver el cabello del tiempo corriendo junto con los vientos de invierno, peinándose con flores y aromas de paz. Me refiero al tiempo que los poetas hacen eterno. Y por qué esa tremenda diferencia? Pues los físicos apenas ven el iris de sus narices en encrucijadas ecuaciones que no tienen respuestas apenas incógnitas y los soñadores de pasiones imposibles o posibles que ven el tiempo como un infinito dibujado en los cuadernos del universo desconocido. Pero existe una posibilidad de encarcelar al tiempo en un convento de monjas enamoradas de virginidades mundanas; condenar a cadena perpetua los tiempos de mirada horizontal como la que doy a la mujer amada o a la amante olvidada?. No, no existe el malecón de donde pueda levantar la mano, enarbolando un pañuelo blanco, para decirle adiós al pasado y bien venido al futuro. El tiempo, imitando a Zaratustra, murió o lo mató la soledad. Igual como las torres de las iglesias y las cuentas bancarias de los cardenales mataron a Dios.
Hablar del viejo tiempo que con su bastón de horas renguea sin rumbo es como penetrar en los sentimientos ajenos, hacerlos prisioneros de mis sentimientos y poder construir la Torre de Babel en donde todas las lenguas de la humanidad hablen apenas una palabra o reciten el verbo en diferentes paisajes: yo amo, tu amas y todos nos amamos. Más, un amor morfológicamente diferente de aquel encadenado en los cuatro paredes de una cama nupcial; un verbo hecho flor enterrado en la carne imaginada de la señora edad. El reloj del señor obispo, diariamente intruso de mi silencio sacerdotal, colgado en un montón de ladrillos que no saben rezar, me interrumpen cortando mi tiempo en pedazos destruidos. Ese tiempo que dejo durmiendo en mis pestañas, dedicado a pensar que soy un árbol abrazando pájaros gitanos, tal vez una nube sin lluvia o un pez perdido en los océanos de las palabras, tiempo que tiene por único dueño a libertad para librarme de este disfraz humano y correr, correr como un loco que tiene “golondrinas en los talones y un melón por sombrero”, volar para poder decirle a esa sombra amada, que el tiempo volverá a ser un niño amamantado por todos los senos del mundo, nacido del blanco vientre virgen de una pasión no declarada. Mas, Gustavo Adolfo Bécquer me detiene y me entristece cuando dice:”…volverán las oscuras golondrinas/ de su balcón sus nidos a colgar/ más aquellas que aprendieran nuestros nombres/ esas no volverán…” Es decir, mañana o tal vez nunca volveré a cosechar la semilla de sus besos; los sonidos de amor descuidado jamás los volveré a apretar en mis carnes humanas; las palabras cortadas por la emoción de sentirse viva y oportunamente deseada, nunca más voy a tener tiempo para olvidar y poder nacer de nuevo, así como nacen desnudas las hojas en los álamos rurales. Por eso no me gustan los físicos, ni los filósofos, menos los místicos y médicos que miden el tiempo conforme la profundidad de sus limitaciones. Yo y ella somos el tiempo, somos todo un rosario de horas y un desfile patriótico de besos sin horas ni tiempo

Casi llegando la primavera

Confieso que soy casi como un benedictino, más sin monasterios ni vaticanos; voy tejiendo mis utopías imposibles para vestir mis sueños y a pesar de lluvias de intolerancias también confieso que no soy perfecto, mas quiero ser justo. Por eso me aprieto en todos mis Juramentos para que las tormentas de la vanidad y ambiciones que tanto abundan en el mundo profano y en el otro no me ahoguen con su sal de maldad.
Parece que confesarse hace bien, pues los hombros de mi conciencia quedan mas leves y dispuestos a cargar los nuevos pecados veniales de amar todas las mujeres solteras, casadas e ínter ludiadas; cargar sobre la razón hermanos nuevos; vivir sin mirar para atrás días nuevos; revivir encuentros adúlteros nuevos y primaveras de vestidos cortísimos nuevos.
Cuando trajinaba mi juventud por los patios de las mujeres que ame (a lo mejor también fui amado y no desperté con los besos que me dejaron caer en mi porfiada soltería de honesto traidor de amores), fui recogiendo pedazos de experiencias con las cuales construí una ternura por mis enemigos, sin que ellos se dieran cuenta que son marginales viviendo en condominios de ricos.
Cuánta tristeza me causan los que tienen ojos de vidrios que les impide ver la pobreza de sus hermanos de carne y hueso; cómo me duelen los oídos de tanto escuchar los gritos de silencio de los indios desposeídos de sus ubres territoriales y hoy encadenados a una civilización fea, sectaria, fanática, deshumana, terriblemente idólatra y voluminosamente analfabeta de toda la pré-historia en donde fueron enterrados los secretos del Grande Geómetra de todos los universos escondidos de nuestra razón.
Cómo siento en mis testículos de hombre bien hombre el dolor que provocan a los niños los aprendices de dioses con pezuñas de barro. Ayer mataban y quemaban mujeres por ser amadas y amantes; trituraban hombres por sudar libertad mientras los curas, los reyes, los eternos vagabundos con títulos de condes, barones, marqueses y otras porquerías sociales abrían sus gargantas para reír de la sangre derramada por los negros azotados y de rodillas (antes de la barbarie colonizadora – misionera eran reyes de sus tribus y gobernantes de sus almas y después del catecismo papal son humanoides descartables coronando las metrópolis del primer mundo bélico y politeísta).
Bandos de eternos parásitos sociales invadieron (aún invaden) las tierras de los hermanos incas, mayas, aztecas, mapuches, diaguitas, tupís-guaranes, xavantes y miles de otras naciones soberanas en este corazón que tenemos por tierra natal, usan cuchillos fratricidas Made In USA, cañones asexuados y pólvora religiosa; mataron (aún matan) viejos sabios, estupraron (aún estupran) nuestras hermanas, envenenaron (aún envenenan) la cosmología e cosmogonía de verdad y esclavizaron (aún esclavizan) el sexo del mundo pobre al palo mayor de sus degeneraciones, solo y solamente para saciar vicios hediondos, llenos de todas las plagas bíblicas.
Algunos quieren que escriba sobre los alelíes, copihues, rosas y zarzamoras, que deje de leer Heródoto con sus historias de verdades, que no me incline delante de la sabiduría de Tucídides, ni aprenda a ver el mundo como Platón lo vio desde la Caverna; que no piense en La Ciudad de Dios de Santo Agustín, ni me atreva a descifrar el laberinto teológico de Santo Tomás de Aquino del cual todos hablan y nadie entiende; quieren que me junte a Maquiavelo para endiosar los príncipes de Arabia Saudita o de Los Emiratos Árabes e ver danzar sus concubinas con etiquetas falsas de esposas, en cuanto azotan a la Sakineh. Sin embargo, no soy sordo al liberalismo católico de Maritain, como no entiendo a Hobbes que trata al hombre de lobo, ni a Tocqueville con su hazaña republicana. Mas soy admirador, así como Keynes y Friedmann, de Marx y Hengel; admiro la utopía de Proudhon, Bakunin, del Príncipe Protopkin. Repito día a día el Poema Pedagógico de Makarenko y hago amor sin sexo con todos los poetas malditos del siglo pasado.
Pero (siempre hay un pero), tengo repulsión gástrica cuando me nombran a Koimini (hoy acredito viviendo en el infierno donde se pudren los fanáticos e ignorantes intolerantes), tal vez porque admiro la franqueza filosófica de Durkheim y la claridad crepuscular de Max Weber. Así como leo a Marcuse tengo pleno derecho a no concordar con Aron (el anti marxista), porque soy partidario de la autonomía intelectual de Charles Taylor y de todas las tesis éticas de Rosenzweig e Ricoeur. Debo confesar, con fingida vergüenza, que me falta tiempo para leer y amar, de aprender de quien piensa y no lee. Por fin, confieso que me horroriza leer La Intolerancia en Europa de Italo Mereu, como sufro re-leyendo la Inquisición de Pilar Huerta, Jesús de Miguel y Antonio Sánchez.
Mejor es pasear por el jardín de los sueños de Alí Babá y los 40 Ladrones para perdonar los miles que conozco en esta contemporaneidad. Por eso que así sea…

El Arte de Ser Tolerante

Por más que me exija ser tolerante, es un suplicio cuando se tienen ojos para ver, oídos para escuchar y, desgraciadamente por no ser de esta generosa tierra, una mordaza en los dientes. Así como Neruda, el poeta con inmensidad cordillerana y estatura oceánica, puedo pedirme copiar los gemidos de dolor de quien vió destruidas las vidas de los otros, aún mas cuando se tienen amputadas las manos para la política partidaria, para expresar ideas e ideologías con se nutrió mi juventud rebelde y de volumen de un arco iris. Aún más, en mi espíritu viven los fantasmas transparentes del poeta español de los siglos de oro, Jorge Manrique, que revoleteando cuales pelícanos en los mares de mi carne y que resume toda la violenta geografía de lluvias y truenos de mi Patria, que le gritan sus versos, desde mis sábanas blancas de sangre, a los dictadores, a sus gemelos negros de fusiles y torturas, a sus sucias amantes sin flores ni aromas ni colores y a sus fetos que jamás deberán nacer en tierra de mujeres femeninas y de hombres con hormonas fraternales en sus huesos. Por eso recuerdo con orgasmos cerebrales la maldición que lancé a mis torturadores comprados a tantos pesos su maldad: “Los muertos que vos matasteis/ gozan de buena salud”.
Pero mi rabia justa y perfecta, como un Padre Nuestro, me obliga a recitar, para calmar las ganas de cobrar los dolores sufridos y hacer pagar en todos los Purgatorios construidos en el Más Allá y en el Más Acá, este exilio tan antártico y ecuatorial a esos que nacieron humanos y los 13 denarios Made in USA y los odios aristocráticos contra los pobres “constructores de las riquezas de unos pocos”, esa patológica egolatría fanática y religiosa que los transformó en víboras que las mismas víboras no aceptan, ni aceptarán, en sus nichos subterráneos. Gracias al brillo de todas las estrellas que un día visitaré en compañía del Creador no me dejaré infectar con las pestes mortíferas de los opus dei y de sus sacristanes escondidos como hombres-femeninos o hembras-masculinas en grupos que gozan cuando los niños lloran de hambre, que ríen cuando los hospitales les da patadas a los enfermos pobres y los mandan a morir pudriéndose en las piedras de las calles porque no tienen como pagar la sífilis que representan los Planos de Salud, inventados en los manicomios de los empresarios de la Parca.
Fracasaron los monstruos, como se transformarán en estatuas de sal todos los demonios transvertidos de santurrones que les niega a la juventud el derecho divino de ser rebeldes como un Jesús expulsando los mercaderes que usaban los templos para sus catabolismos intestinales. Jamás, gobierno alguno ni batallones policías de choque con sus imbéciles chorros de agua sucia o bombitas de gases lacrimógenos, podrán extirpar la semilla que los mapuches heroicos, dueños legítimos y naturales de todas las tierras morenas de esta parte de las Américas que enviaron, en sus tiempos de selva y libertad a los colonizadores para los Quintos Infiernos, más los cuales volvieron disfrazados de misioneros de un Evangelio en el cual jamás creyeron ni creerán.
Primavera tras primavera florecerán las rebeliones en los patios escolares o en las salas universitarias contra las injusticias y contra todas las educaciones analfabetas administradas por los hipócritas empresarios de las pedagogías de la nada.
Pero, y hay muchos peros, engendrándose en mis carnes, ese pedazo de poema de Neruda me vuelve de nuevo un revolucionarios con margaritas en las iris de los ojos y tomates en las manos: “ Preguntaréis:Y dónde están las lilas?/Y la metafísica cubierta de amapolas? Y la lluvia que a menudo golpeaba/ sus palabras llenándolas/ de agujeros y pájaros?. El universo de los hombres Libres y de Buenas Costumbres contesta: en la sangre roja de los niños que nacerán con flores para depositarla en las tumbas de los que un día se atrevieron a combatir las tinieblas de los ultra-conservadores y de sus ministros que se sientan en medio de la platea política, cruzando los brazos frente a su impotencia para detener las “ruedas de la historia”.
Llegando al centenario de mis edades materiales, conservando la juventud en las neuronas sexuales, jamás voy a olvidar el poema 15 del Vate Cósmico: “Me gustas cuando callas porque estás como ausente,/y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca./ Parece que los ojos se te hubieran volado/ y parece que un beso te cerrara la boca”.
Adivina, incógnita amante cósmica y universalmente hermosa, hada madrina de mis utopías imposibles, para quien estoy escribiendo esta especie de oración de los miércoles: para el más allá, donde viven los mártires y los santos de verdad.
Voy a matricularme en la universidad de los perdones para poder ser tolerante con quienes son intolerantes.
Que así sea…

Autocrítica del miércoles.

Quién fue el inventor del instrumento lingüístico: tranversalidad? Como la gripe este concepto inconceptuado ha contaminado todas las ciencias, artes y técnicas usadas y mal manejadas por los humanos, en sus más abundantes y profundas dimensiones. Será que puede existir la “transversalidad amorosa”?. Si así lo permitieran los dioses de la ternura, podría acostar mis sueños en la almohada dulce de la anónima enamorada que brota en mis diarios despertares y que navega libre como una golondrina perdida, en el universo apenas por mi conocido y recorrido. Más, me niego amar transversalmente. No soy un Ser Humano deshumano para desviar todos mis pensamientos, emociones, deseos y frustraciones de forma transversal. Desde que mi madre vió que su parto diera origen a un ser masculino que llegaría, tropezón a tropezón, a ser Hombre, he actuado verticalmente: dirigiendo mis miradas cósmicas directo a los ojos de la mujer, por en cuanto amada. Desde la horizontalidad de una existencia geográficamente difícil veo que la oblicuidad es transversalmente incorrecta. Hasta parece hipocresía. Una huida hacia la negación del poder emocional que me atrae a la persona que piensa con su piel y deja que todas las emociones del mundo la vistan como una novia dispuesta a entregarse, incondicionalmente, a su naturaleza femenina, hecha carne y nervios entre los brazos del Atlas minúsculo que pide vivir en sus arterias oceánicas (de aquella sirena que el mundo civil y clerical desconocen, más que duerme conmigo en las horas de sol) Nadie la va a conocer, ni ella misma, ni los demonios que se visten de santos, ni los santos que llevan en sus manos puñados de demonios. Mi amor es para mí. Cuando veo ese fantasma de carne y huesos que afiebran mi cuerpo, me transformo en un Corzo-pirata-tipo filibustero que aborda su boca para callarla con mis besos. Por eso me critico No acepto ser transversal, palabra tan cerca de tranvestil. Prefiero la verdad, ni desnuda ni vestida, apenas la verdad de que nadie conoce mi verdad. Me gusta saborear los versos del eterno Neruda que entretiene a Dios con sus versos escandalosos: “ Amo el amor de los marineros/ que besan y se van…En cada puerto una mujer los espera/ ellos besan y se van…) -Pablo

Somos todos un; Mas Diferentes y No Desiguales

QQ:. HH:. Benjamin Subercaseaux, escritor chileno de tendencia derechista y no por eso menos valioso para las letras hispano hablantes, como tampoco menos inteligente por tener el amplio y natural, como legal, derecho de pensar diferente de mi o de otros humanos, primer homosexual virilmente asumido, describió Chile como Una Loca Geografia, pintando en bellas imágenes literarias todo,lo que el Grande Arquitecto del Universo hizo en mi país. El Sur frio, húmedo, cubierto de nieve y su gente con la insignia de la alegría pintada en sus rostros; el mar en esa región costera se peina con olas de cinco o más metros de altura o de profundidad. Un atajo! Un día estaba visitando, por encargo de la Dirección de Educación Primária y Normal y el Sistema de Salud, algunas escuelas y puestos sanitarios australes; estaba anclado en la baranda de un muelle marinero cuando vi una lancha (si, una lancha) tripulada por cuatro jóvenes profesoras que remaban rumbo a una isla para reasumir sus actividades de maestras rurales. Las olas las tapaban y las ocultaban. Tapaban su valentía y generosa vocación para que los políticos de derecha y de centro no las vieran cambatir el Oceano Pacífico (nada de pacífico si se observa su revolucionaria existencia polar) con la fuerza que sólo da el amor por enseñar. Se ocultaban detrás de una muralla de sal y agua para defenderse de la indiferencia de aquellos eternos demócratas que usan al pueblo como dentrífico, que niegan salarios divinos a los educadores, que piensan que educar es construir feas escuelas y salas de aulas monjiles; que cierran sus ojos miopes para la corrupción; que hacen de cuenta que formam profesores en facultades privadas o en aquellas marginalizadas facultades públicas. En resumen esas profesoras, tal como las vi, eran la estrella, el rojo y el blanco de una sóla epopeya: La Bandera de Chile. Siguiendo con la Loca Geografía: otra vez estaba en Putre y Socoroma, en la coronilla de los Andes en Arica y vi profesores viviendo en rucas, compartiendo el maiz y el chuño con los bravos Aimarás: conversaban sin presionarse sobre el arte del cosmo y los maestros normalistas (sólo podian ser normalistas!) aprendian las hermosuras del mundo natural. Pero en los Valles Transversales y Central los normalistas se multiplicaban como el Pan y los Pezes del Evangelio, llevando la modernidad a la bella ruralidad. No estoy seguro si es cierto o errado enseñar lo que el mundo consumista tiene de malo. No sería mejor dejar que los descendientes de los Onas, de los Mapuches-Araucanos, de los Aimarás - Diaguitas continuaran adorando a Dios através de los vientos, nubes, lluvias, truenos y calores? Vi viejos sin años gobernando sus grupos con mayor sabiduria que un cientista PH en las misteriosas montañas del norte, como pude emocionarme frente a la femenina fuerza de esas normalistas que remando y remando construian Chile, encuanto otros sentados en curiles de senadores, diputados u otras cosas ganan fortunas sin conocer su Patria. Vi profesores enamorando, en los recreos de sus profesiones. campesinas que les enseñaban los poemas del sexo celestial. En esos tiempos pensaba que Chile, un día, apenas un día, abriria sus párpados históricos y premiaría a los educadores, los respetaria de verdad y daría jubilaciones que sólo se merecen los heroes anónimos. Mas, Benjamin Subercaseaux no se referia a la tierra, a los rios, montañas y mares, su material intelectual estaba dirigido a esa loca juventud que con sus utopias y sueños mantiene la sangre arterial alimentando la nacionalidad, contrario de aquellos jóvenes escondidos en la podrida "patria y libertad" (de un tal pablo con H.) juilados con miedo de aventuras ideológicas que prefieren quedarse tomando mate con las ideas de sus abuelos. Por eso, el Grande Arquitecto del Universo, tiene, como decia Dante "un lugar bien caliente en el infierno" para los que quieren amarrar la juventud para que no camine hacia el futuro; callar sus gritos para que no lleguen a los oidos del Creador de la Juventud; encerrarlos en cárceles televisivas prostituyéndose con las telenovelas made in Brazil. México o Argentina; perseguirlos con chorros de agua hedionda, gases lagrimógenos, darle palos, tomarlos presos por soñadores y hermosos rebeldes, por pedir una cosa tan natural, tan maternal y legítima: Educación Laica, Gratuita, Obligatoria. Es decir, ellos quieren solamente cortar la cabeza a la cobra mercantilista que hace de la educación un horrible producto de alienación y produce tantas diferencias individuales, sociales y naturales. Quedo pensando en el sufrimiento de los poetas, de los mineros enterrados vivos en una mina de gente rica y sin duda de derecha violenta; de los exiliados, arrancados de su Patria por tratar de construir una vida mejor, aún que no tan feliz como la de los indios de antes de la llegada de los matadores de sueños, venidos de Europa moribunda, enferma llena de tantos parásitos coronados. Chile es la Loca Geografia del Planeta, pero tiene la lozanía y lucidez de un Saramago. Recientemente los carabineros, tropa de choque de la derecha, todos ellos alienados ou locos vulgares, padres de los mismos niños que apaleaban y trataban de matar, al grito de guerra sin guerreros salieron de sus cuevas para tratar de cortarle el cuello a la futura generación que mandará para el infierno biblico a los matones armados. Los niños y niñas presas por ser niños y niñas tienen toda la razón y cuentan con las más bellas simpatías de los masones de verdad, de los que queremos y fuimos paridos para construir un mundo mejor (como decia el querido Helder Cámara). Algún día, apenas algún día, volverán a florecer las amapolas en los anchos y ajenos campos, montañas y valles de mi tierra natal. Algún día armados de versos y romances mandaremos al olvido eterno a los que dicen ser dueños de la vida a pesar que ser patriarcas de la muerte.
Hay HH:. haciendo de nuestra Subl:. Ord:. una Unidad y no ven que GADU ya la hizo UNA y nos transformó en gemelos fraternales y solidarios con las revoluciones de la juventud.No se puede decir que hay UNIDAD cuando se predica la desunión, el odio o el desprecio para quienes nacieron para ser heroes y masones sin etiquetas Que así Sea. Pablo Ballesteros

¡NOS LOS CIVILIZADOS!

Después de tantos años que vi la película Zorba el Griego, vengo a sentir la molestia dolorosa que él expresó cuando dijo que: “No puedo vivir en paz sabiendo que hay una mujer durmiendo sola”. Por detrás de esta frase genial y que hizo sonrojarse a los miembros del Opus Dei y de otras sectas desviadas del Mandamiento Divino de Amar amando; que debe haber causado temporales hormonales en conventos y abadías, me azota la conciencia la imagen de una mujer que será matada a piedrazos o, por acto de misericordia, ahorcada hasta la muerte. Pienso que en esta Era del Neo-liberalismo que no tiene nada de liberal ni menos de neo, hemos avanzado nada en el derecho de amar y ser amado, a la hora y lugar que se me ocurra.
¿Qué será que pasó en esa inocua organización defensora (según los burócratas bien pagos que la componen) de los propalados derechos humanos? Junto con callar por el martirio repetido de miles y cientos de mujeres sometidas al bárbaro apedreamiento de la prostitución infantil juvenil, adulta y de la última edad, están dejando a Sakineh Mohammadi Hastíani morir segundo a segundo, hora tras hora, días tras día, martirizada por dejar huérfanos a sus hijos inocentes, por haber (no se tiene certeza) obedecido la dulce tibieza dictadura de sus hormonas y amado, mas de cuerpo que de alma al hombre deseado. ¿Cuál es el pecado? Si así fuera Bill Clinton y CIA, otros Ministros de la Reina Madre o de la Madre Reina de Inglaterra, algún juez desavisado del peligro de los moteles en Francia y muchísimos ilustres, honestos y laboriosos senadores, diputados, alcaldes, latino-americanos y americanas tendrían que importar piedras de África para ser divinamente apedreados y los señores alcaldes, preocupados con nada mas ganando mucho, tendrían que ordenar a sus miles de desocupados funcionarios a plantar horcas en cada esquina de cada ciudad y villorrios para colgar a los inconfesos adúlteros y otros ingenuos que acreditan que el amor es para amarlo. Son tantos y tantos los adulterios de día y de noche como podemos ver por la multiplicación de los claustros clandestinos del sexo que no tienen plazo ni voluntad para acabar.
Sakineh será asesinada y los integrantes de todas las organizaciones (¿) “humanitarias” (?) podrán volver a sus labores de hablar y hablar, pues la voz no hace mal a nadie.
Y nosotros los educadores de la infancia y de los universitarios continuaremos haciendo de cuenta que enseñamos valores sagrados del cristianismo y respeto a las tradiciones centenarias de la vulgar y etiquetada Celestina apellidada de Democracia.
Por lo menos, otra noticia tampoco nada buena: soldados del Tío San, que saquearon las riquezas arqueológicas de la antigua Persia, que mataron civiles desarmados, que violaron no se sabe cuántas niñas, que sembraron el odio contra los musulmanes (no digo que estén ciertos, más es su derecho a encerrar las mujeres en idiotas burkas que no nos dejan ver la belleza húmeda y tibia de sus piernas y senos ni el misterioso mensaje sexual de sus ojos y labios); que gastaron billones en balas y cajones funerarios buscando las armas nucleares que jamás existieron y que vuelven entrenados para continuar matando en las calles, iglesias, universidades y barrios a negros, latinos, estudiantes llenos de justas utopías; prontos para obedecer el llamado de generales masturbados, escondidos de miedo en refrigerados gabinetes, prontos para invadir algún desavisado, mas rico país del tercer mundo. Para eso sirvió la guerra en Irak, Afganistán, Somalia y otras pobres geografías, otrora saqueadas por las testas coronadas de una Europa moribunda e eidética.
Sakineh me recuerda a la prostituta perdonada por el Hermano Jesús de Nazareth y los versos de El Corán predicando misericordia, paz y Amor a Alá. Puede ser tarde para pensar más temprano para cambiar radicalmente los miembros de esa institución que no sirve para nada: ONU, OEA, OIT, OMS, UNICEF, UNESCO, OTAN (bueno, ésta sirve de pantalla para inaugurar nuevos cementerio) y otras hierbas por el estilo. El Papa, el Dalai Lama, el Arzobispo de Canterbury, los Padres de Santos no hablaron nada ni hablaran...

Pablo Hernán Pinto Ballesteros

ES UMA VERGUENZA QUE MATEN EL FUTURO

El día 08 de abril en curso, apareció un levantamiento hecho por el Instituto Nacional de Estudios e Pesquisas Educacionales “Anisio Teixeira” de Brasil, comunicando a la opinión pública que hubo una queda de 50% de las matriculas de alumnos en los Cursos Normalistas, para Profesores de Educación Básica. La Fundación “Victor Civita” de San Paulo denunció que solamente un 2% de los estudiantes brasileños tendrían pretención de seguir la carrera de Magisterio.
Algunas autoridades estaduales y municipales (no se sabe si nacionales), sin duda alarmadas por este asesinato al futuro de la cultura y progreso del país, confiesan, por la millonésima vez que ésta situación se debe a los bajos salarios (descubrieron el huevo de Colón! Nuestras felicitaciones).
Más, no es sólo en Brasil que sucede este fenómeno mefistofélico en pro del analfabetismo global y sustentable. En el resto de América, con excepción de Cuba, Venezuela, Ecuador y Bolivia (países tan aporreados por los ultra-conservadores, neo-liberales, reaccionarios y funcionarios del Dios Capital), los profesores están siendo cada vez mas empujados para la indigencia social y profesional.
Sucede que en casi todos los países hay o hubo elecciones para cualquier cosa pública-politica, más no se oyó de los candidatos ni un “pio” a favor del magisterio. Esos cerebros parlamentaristas creen que educación es construir escuelas o fundar escuelas. Más, de donde van a sacar profesionales? Será que van a recurrir al vicio hediondo de los “profesores emergenciales” que tanto daño han hecho y que averguenzan a la civilización, pues ni el más pintado de los médicos podrá dar clases de biologías en cualquier serie de todo el ciclo pedagógico, ni el más sabio de los abogados, criminalistas o de otras especialidades, podría o seria capaz de dar aulas de idioma en primer ano de enseñanza fundamental; ni menos los inteligentes ingenieros, agrónomos, etc. serian bien sucedidos en clases de matemáticas.
Entonces, al “César lo que es del Cesar y a Dios lo que es de Dios”. Los políticos se profesionalizaron tanto en engañar al pueblo que están ciegos delante del abismo de ignorancia que crearon en la sociedad por el abandono y desprecio que se le ha dado al profesional que nos educó, y podría educar nuestros hijos y nietos para que construyeran un Mundo Mejor.
Hay una solución bien simple: No pagar a los regidores (vereadores) porque esa no es una profesión reconocida por la OIT. En caso de esto ser difícil se puede hacer lo siguiente:
a) Dar status a la carrera de educador, seleccionando los mejores alumnos para su ingreso al magisterio;
b) Profesor Universitario que de clases en las Facultades de Educación debe tener Doctorado o PH. Haber publicado más de dos libros sobre su especialidad; hablar, por lo menos, tres idiomas;
c) Eliminar la corrupción radicalmente, bajando los salarios en 20% de diputados y senadores para formar un Fondo de Apoyo Real a la Educación;
d) Transformar la Educación Municipal y Estadual en Educación Nacional con Direcciones y Municipales dependiendo una Matriz Teórica-Filosófica con Paradigmas Científicos Modernos y Humanistas y
e) Nacionalizar la Educación Empresarial Particular para UNIR LA SOCIEDAD EN UN IDEAL ARMONICO Y DEMOCRATICO que consiga disminuir la delincuencia, la droga, la prostitución, etc.
f) Impedir que políticos “profesionales” asuman cargos de Direcciones, Supervisiones e otras especialidades que corresponden única y exclusivamente a los Educadores.
Que es difícil, es. Mas se trata del futuro de las generaciones nuevas y que vendrán, de la maduración de la Democracia Real, Global y Sustentable. Del valor nacional y de adoptar modelos nuevos de gestión pedagógica. Eso que está ahí no sirve, ni servirá nunca.

Nada como el fútbol para unir los pueblos. Nada como el fútbol para
esconder las injusticias que sufren los pobres. Los emperadores
romanos, los reyes y los nobles de la Edad Media, de antes o después,
convocaban al pueblo a presenciar como los leones se comían los
cristianos: el pueblo adoraba, gritaba, se emocionaba delante de tanta
maravilla ofrecida por el Emperador -Dios del momento; los miserables
aldeanos que sudaban 24 horas al día para sustentar los vicios y lujos
de los señores parásitas, vibrabam de alegría cuando las espadas de
los señores contendores penetraban la carne del adversario. Eran
pueblos felizes por minutos u horas, más nunca por semanas, meses,
años y existencia, pues debian volver a la esclavitud de trabajar para
otros. A medida que fue desenvolviédose la civilización los reyes,
emperadores, presidentes, dominadores de todos los beneficios de las
ciencias, de las técnicas y de las artes, fueron descubriendo nuevas
formas de entretener a las massas, mientras los poderosos discuten la
paz sobre los millones de cadáveres que sus guerras, con las armas
fabricadas en sus empresas belicas; mientras centenas de cientistas
descubren nuevas vacunas y remedios para los virus que fabricaron;
mientras ilustres y honorables senadores, diputados y otras cosas, por
el estilo, burlan las leyes no legislando em beneficio de la Educación
Obligatoria, Laica, Gratuita y Humanista, no reconociendo el derecho
sagrado a la salud; cerrando los ojos delante del delito de lesa
humanidad que se comete con el permiso para torturar económica y
emocionalmente a los Planos de Salud (de que salud nos hablan?);
mientras millones de hombres, mujeres, niños y viejos se pudren en
prostibulos baratos o ricos, poblaciones callampas, favelas y otros
infiernos construidos por la civilización para los "Pobres
Constructores de Riquezas".
Es bueno que los pueblos africanos, con la realización de la famosa
Copa en sus tierras arrasadas por una centenaria y bárbara
colonización, explotación y robo de sus riquezas en oro, diamante,
petroleo, etc. etc.etc., olviden que miles de barcos, dirigidos por
cristianos capitanes trajeron para el Nuevo Mundo sus antesesores,
otrora libres, felizes maridos, honestos padres de numerosas familias.
Menos mal que con esta Copa el barrio de Soweto tendrá escuelas,
hospitales, alcantarillas, seguridad de que ningún negro va a ser
asesinado por ser negro, ni ninguna niña negra será estuprada y no
tendrá a quien reclamar.
Dicen, los eternos malas lenguas, que detrás, encima, abajo y por los
lados correm millones de millones de euros, dólares, pesos, libras,
yenes, yuanes, bolivares, soles, etc. etc. para los bolsillos de
"aquellos de siempre".
Otros más perversos quieren prohibir que jugadores de fútbol, con
algunas habilidades en los piés, sean vendidos como caballos a los
mejores comerciantes de la "alegria efímera y efémera".
Tal vez mañana, se descubra el juego de la cultura y del arte para
hacer feliz a las generaciones no alienadas (aún). Tal vez un día esos
cérebros del arte de la propaganda descubran un camino para la paz
social y global.Feliz vuelta al trabajo.

El Exilio

Maldito sea el amanecer que me despierta sin haber encontrado la cintura amada en el baile de mis sueños. Un día amargo, vestido con el gris de la soledad me espera a la puerta para llevarme al mismo lugar que no quiero vivir. Miro por la ventana de mi alma ese paisaje tan triste de ser extranjero en un país de extranjeros. Nada es mio ni de nosotros. Parecemos momias inenterradas caminando como los ciegos de Saramago por entre todo lo que van matando aquellos que quieren ser dueños de nuestros cuerpos, ya que son los amos de nuestros pensamientos.
La vida me colocó zapatos de plomo en este país que no entiendo porque él tampoco me entiende y donde tengo tantos amigos que nos los quiero olvidar, como cantava la morena Violeta Parra. Correr es imposible con ese peso en los pies, peor aún porque las ideas como viejas golondrinas vuelan a la velocidad del tiempo y desde las alturas de sus cielos se burlan de mi estado de estatua viva y moribunda.
Tu, me preguntas que me pasa? Y yo te respondo: soy un hombre huérfano que perdió su amor o el amor lo perdió. Voy nadando en un mar ajeno para algún puerto en donde me espere una marinera (lo contrario de los versos de Neruda) que me besen y no se vayan nunca y millones de niños se rian de mis risas, con sus dientes de leche.
Mañana cuando sea primavera estaré volando por los infinitos universos, territorios del Gran Arquitecto de Todos los Universos y tendré permiso para mirar hacia la tierra y ver que había tanta ternura que no conseguí plantar en mi huerto para que produziera frutos de abrazos y de sexos, como si fuera el carnaval de la vida.
Mujer, ser extranjero en tu cama es como ser un niño sin madre.
Perdona que te bese en los labios para decirte Adios.

CARTA

Ilmos. Sres. La caracteristica del Modelo Politico Administrativo adoptado por la mayoria de los países, después de la Primera Grande Guerra Interimperialista ha produzido el crecimiento geométrico de dos marginalidades, ambas proteicamente delincuentes: el lumpen que en la mayoria de las veces se transforma en mano de obra barata de la plutocracia, ultra-conservadoras, clase anónima del neo-facismo y, obviamente, punta de lanza contra el pueblo que se atreva a reivindicar salud cientifica y gratuita, educación laica, obligatoria, humanista y gratuita en todos los niveles sociales. Esta categoria de individuos es preparada para ser una especie de ejército de reserva que mantenga narcotizados por el miedo de perder sus trabajos a los que ya lo tienen, para eses desocupados. Es la vieja táctica capitalista ya denunciada por cientos de intelectuales de todas las ideologías. Para esa pedagogia de alta delincuencia se usan variadas metodologías e instrumentos: entre los métodos está la aparente fuerza del orden-represiva-preventiva y por otro lado el circo romano que es representado por el futbol fanatizante, alienante y corrupto (cómo corre el dinero por canales que las personas no conocen ni adivinan! Cómo se vende a jugadores como si fuesen animales con pedigre!).
La otra marginalidad, la más peligrosa porque produce genocidios, muertes através de virus y bacterias previamente elaboradas en laboratorios disfrazados de centros de pesquizas; provoca miseria y prostitución en grande escala como consumo de drogas entre la juventud (por que no entre los adulto y viejos?: (es para refleccionar con calma y ciencia!).
Entre las dos marginalidades flota una camada media alienada por el consumismo, por informaciones irreales de acontecimientos diarios del mundo; exaltación de actividades irrelevantes para la cultura e intectualidad de la población joven, como elección de reinas de cualquier cosa, publicación de revistas idiotas sobre las "falsas aristocracias" y tiene la osadía de titularlas, entre otras, como "Cara".
Estos marginales son dueños de todos los medios de comunicación de massa, de fábricas de armas de todo tipo, de industrias de suntuarios, dueños de los ejércitos "nacionales" y de las policia. Son dueños de la conciencia de gobernantes y legisladores que dependen del dinero de ellos para usufructuar y abusar del (aparente) Poder Político, más que jamás tendrán el Poder Económico ni Judicial.
Esta última marginalidade es la que provoca las crisis económicas y sociales para ganar dinero, no para perder los privilegios perpetuos y hereditarios. Cria iglesias periféricas para vender ilusiones y pedazos de Vida Eterna. Marganilidad que televisiona y publica un montruo llamado de Bolsa de Inversiones y de Futuros, donde se juega con dinero virtual y acciones de nada, más que controla el inconciente colectivo de la clase media.
Las dos marginalidades son peligrosas. pero la clase media tal vez sea la peor pues siendo mayoritaria sirve de colchón para el incesto y la infidelidad e interludio entre las dos puntas marginalizadas. Para mantener el desequlibrio social, el miedo a todo y de todo, el reinado de los brutos sobre los racionales, la marginalidad de encima crea escuelas alfabetizadoras, más no educadoras; forma profesores-funcionarios y no cientistas de organizadores de los comportamientos sociales y personales; mantiene el pizarron y la tiza como instrumentos técnicos modernos (lo mismos usados en tiempo de las cavernas). Funda especies de universidades que ni entienden ni conocen lo que significa UNIVERSO, son tiendas de negocios particulares o de grupúsculos que obedecen a eminencias pardas, son cuevas de mediocridades o de negocios fraudulentos (mensualidades carísimas y bolsas de estudios flaquisimas). Esa misma marginalidad es dueña de hospitales y funda los imbéciles y mefistofélicos planos de salud para enriquecer un grupo de bandidos de cuello blanco y corbatas negras, para mantener los médicos amarrados a sueldos de verguenza o alienados a status que ya perdieron con la dictadura del neo-liberalismo (y que no saben que son tan funcionarios como el hombre que recoge la basura de la puerta de sus casas). En fin, esta marginalidad de "oro" podrido mantiene prostibulos secretos para sus miembros más destacados, no trabaja, no suda, se jubila con altos salarios y grandes fortunas. Parece que es feliz y no se da cuenta que para mantener sus estatus debe protegerse con vigilancia privada, cercas eléctricas, trancas, planos diversos de seguridad inmobiliaria y personal, justamente contra esa otra marginalidad que creó a su imagen y semejanza.Cualquiiera semejanza con la realidad es pura realidad.