¡COMO GOSTARIA SABER MENTIR!

Ahora, como un Juan Cristoval (robándole a Romain Rolland su Idea) puedo salir a la calle y gritar en cada primavera de cada geografía propia o ajena que soy libre, terriblemente libre, porque mis hermanos me dieron un abrazo de ternura y colocaron sus hombros, llenos de corazones, para que dejara mis tristezas correr como “Oleo por la Barba de Aaron” (al buen entendedor pocas palabras). Puedo correr por las calles como loco llevando, como dice la canción: un melón por sombrero y muchas alas en los tobillos y volar y volar, riendo y llorando de emociones para aquel taller donde se trabaja por la paz, la fraternidad, la igualdad en la alfombra mágica y voladora de la libertad.

Sin embargo, me gustaría ser mentiroso, saber mentir como arte mefistofélica para fabricar diabólicas calumnias contra seres humanos honestos y matar sus ilusiones de amor y callar sus bocas de donde salen poemas inmensos de ternura universal y humanista que sus madres les dieron cuando aún colgaba de sus senos. Más, no puedo. Me acostumbre tanto a cabalgar en el planeta de la verdad que si me bajo tendré que morir aplastado por mis sueños y los sueños de tantos de que un dia dijeron que el sol de verano saldrá del oriente, caminando como un niño hacia el ocidente, derramando pétalos de flores como si fueran instrucciones para crescer en moral y sabiduría.

Allí, escondido en sus maldades, envuelto en un capuz de hipocresias, está una sombra que no ama la verdad de los humanos, ni la creación infinita conocida y desconcida del Dios de todos los universos. No está solo, lo acompaña como peste negra un puñado de arquitectos de las noches, rufianes disfrazados de hermanos que son tan impotentes como los eunucos de las Mil y uma Noche, porque las mentiras tienen piernas de lombrices y duran como el parto de la montaña: nada.

Dejémolo. El tiene derecho a ser perverso, como un vampiro bebiendo el dinero sudado de sus obreros. Mañana cuando la Tierra despierte, todos los ángeles lo verán humillado y tan solo que dará la impresión que no existe más. Pero ¿quién es él? Nadie. Esto es apenas uma apologia de lo que no debemos ser, imitar ni amar.

Pablo Ballesteros

PORQUE SERA QUE LA MALDAD ES ETERNA?

Pasan y se desgranan los dias, cabalgando a velocidades nanométricas, sin que el hombre común abra su conciencia y diga PAREN ese rosário de injusticias que le dan como el Pan de cada Día. Los otros, los miserables privilegiados, rodeados de poderes políticos, jurídicos, religiosos perdieron sus ojos para no ver los muertos inocentes sembrados en campos que deberian estar llenos de trigo, destrozados por bombas Made en alguna cueva infernal o en otro Rincón del planeta donde se amasan programas de eterno sufrimiento.

El mundo se há dividido en hombres buenos y demonios: los que se encaramaron a los Poderes con mentiras y Gobiernan surdos, ciegos y criminalmente mudos. Nada les importa, apenas sus propias panzas y palabras que son, segundo a segundo, desmentidas por la realidad que ahoga al hombre: crimenes, corrupciones, drogas, estupros, robos, guerras, política de alcantarilla, hipocresia, demagogia y más mentiras disfrazadas de misas pontificales.

El resto de la raza humana: gente de trabajo y estúdio, jóvenes sin esperanzas de un Mundo Mejor, viejos que ven enterrar sus sueños en los bancos del neo-liberalismo son material descartable para aquellos políticos profesionales que hacen de sus mentira a Biblia y la leche de sus tristes vidas, porque algún dia o en algunas horas, así como los dictadores cayendo bajo La Primavera Arabe, tendrán que volver a sus ciudades y barrios, donde serán debidamente castigados con el desprecio que merecen por haber robado la risa que Dios dió a hombres de Buena Voluntad y Buenas Costumbres. No volverán jamás a caminar por las calles como cuando eran jóvenes honestos, ahora serán momias encorvadas, llenas de verguenza, si es que la reconquistan, por haberse enriquecido mientras la mayoria se empobrecia o sudaba o lloraba o navegaba en busca de la Utopia Humanista robada.

Eso es lo que va a pasar. Serán los muertos más despreciables de los cementerios. Ni los cadáveres de sus víctimas tendrán piedad de ellos cuando bajen desvestidos de sus riquezas, poderes y derechos usurpados al frio de la tierra que nos los quedrán ni de abono. Serán delectados, como basura y los dedos de los niños apuntarán para al cielo para que El Grande Arquitecto de Todos los Universos los ignore, porque aún no existe el castigo que se merecen ni la pena que deberian sufrir por haber convertido la sociedad en una selva ni virgen ni santa y si em um campo lleno de sangre de intelectuales, profesionales, trabajadores, estudiantes y hombres que lucharon para ser libres, para amar y ser amandos, así como se aman las flores y los vientos.

En Chile, mi Patria, donde descansan los huesos de mis padres junto los cadáveres de mis camaradas fusilados o muertos en cámaras de tortura aún no aparece el sol de la Justicia. Ella, la estrella enamorada de la música de mares autrales, continua prisionera de la maldad de pocos humanóides convertidos en jueces, senadores o diputados de pacotilla. Para no hacer nada fundan comisiones que no resuelven outra cosa que decepciones y mayores sufrimientos. Más, desde la Cordillera llena de canas y experiências un dia, tal vez un dia de verano no lejano, aparecerá desnuda la Viuda Justicia para encontrar los amores perdidos en los senos maternales de un pueblo que crió el Asilo contra la Opresión.

Maffus Massif, el poeta del Don Bosco, en la vieja bohemia Alamenda, recitaba ébrio de sueños: Chile, sabes que existe outro Chile?. Justo, existe un Chile fuera de Chile, rezando para encontrar el camino de vuelta para casa, sin tener que dejar lágrimas, viudas con maridos, huérfanos solitarios ni pañuelos despidiéndolos con rabia o tristezas. Pero, para ello es necesario crear los instrumentos de reconstrucción de las almas, no importa que sea un nuevo Titán Político, porque lo importante es que sea antisectario, antidogmático, laico, progresista, evolucionista, amplio, tan abierto a las ideas como la boca del Universo. O, a lo mejor, despierten aquellos que aprenden buenas costumbres abrazados a otros hombres y mujeres que buscan la igualdad en la cama de la fraternidad. Alguien va aparecer, sin duda, más temprano que tarde y los fusiles y los guanacos que desparraman verguenza histórica sobre cuerpos de estudiantes, tendrán su justo castigo. No lo duden...

Pablo Hernán Pinto Ballesteros