Un dia ruin

M:.Q:.H:. Cuando veo y escucho los noticiarios con sus contenidos de asaltos, guerras, corrupción en todas las áreas del hacer social-comunitario vuelvo el pensamiento para lo que hacemos y no hacemos en nuestros Talleres, me siento traicionado por el silencio de algunos de los Grandes Maestros, de algunos de los Venerables y de algunos HH:. que Juraron, varias veces, ser OObr:. de la Paz, trabajando desde medio día hasta media noche para que la Fraternidad no sea apenas una palabra pronunciada obligatoriamente y si el primer peldaño para construir esa soñada libertad de poder borrar las fronteras (que según Galeano, son apenas heridas de la historia) y hacer de todas las diferencias de los hombres la bandera de la igualdad. Así como estamos fallando en nuestro trabajo, también todas las iglesias (confesionales, espirituales, empresariales y comerciales) ya fracazaron en hacer realidad eso de que nuestro semejante es mi hermano. Lamas hipócritas se abrazan con los eternos hacedores de guerras y reciben premios por predicar el odio disfrazado de misticismo barato (Bush,Obama y Cia aplauden!), Papas, escondidos en sus gabinetes de oro bendicen através de sus capellanes militares y anillos de diamante las malditas armas que asesinarán las madres embarazadas, los padres con callos en las manos y lágrimas en los ojos, a inocentes civiles cuyos sueños eran amar y amar hasta terminar amando sus propios verdugos. Presidentes junto con ridículos reyes y duques, danzando gluteos con gluteos con senadores o deputados homosexuales; cardenales, rojos de verguenza (si aún la tienen) y obispos metidos a Pilatos, en cuanto se acuestan en mullidos colchones de plumas de ganso, rezan para que el vagabundo, pordiosero, prostituta de tres pesos el minuto, el chico que nunca tubo un juguete en su pecho y vaga por las calles buscando una familia, el borracho que perdió la fe junto con su trabajo, duermen sin cerrar los ojos de la esperanza em el cemento frio de la calle. Los jerarcas e prelados rezan y rezan para que no mueran esa noche ni las otras noches, porque la sociedad capitalista-consumista, los parlamentos inútiles y las cortes podridas de las monarquías pasadas de moda, precisan de los pobres para hacer falsa caridad. La verad es que alguien, algun modelo de sociedad, mató los poetas dejó libres a los escritores de imbecilidades que son adorados como brujos por la sencilla razón de no decir nada en sus kilométricos libros de fantasía. Alguien quiso o cerró la boca de los masones y los bajó del atalaya del mástil de la vida para encerrarlos en las bodegas de los navios que no no van a nunguna parte. Estamos anclados, encuanto la tenpestad social avanza: drogas, prostitución, secuestros, robo del dinero público y apenas podemos defendernos con rejas, tranpas, redes eléctricas rodeando nuestras camas y muchos y muchos Padrenuestros.
Vale la pena ser masón... o vivir pensando que "morimos" en un democracia?
Estamos siendo derrotados por nuestras vanidades, orgullos, egoísmos, ignorancias y tendencias para transformar nuestras Logias en extensiones de clubes mundanos. Cómo podremos parar la muerte de los ideales misteriosos? De qué manera deberíamos juntarnos para pensar una estratégia universal que resucite los verdaderos ideales de armonía entre todos los hombres, sean cuales sean sus convicciones religiosas (de verdad), políticas (ideológicas), status (siempre que no sea la miseria) y cultural (conforme la hisroia de la humanidad). Abrimos Potencias, cerramos Potencias, levantamos Columnas, bajamos Columnas; iniciamos profanos y tenemos que, en un tiempo corto o medio, expulsarlos por perjurios, traidores, inmorales...
La Masoneria es una sola y nosotros nos encargamos de seccionarla tanto que los "árboles no nos dejan ver el bosque de su belleza". Pienso, en mis utopías construidas en milenios de guerras y de religiones, que aún es tiempo de re-construir la cadena fraternal para poder salir al mundo profano, expulsar de los parlamentos a todos los políticos que engordan sus fortunas con el hambre e ignorancia del pueblo, hacerles tragar sus mentiras para causarles úlceras en el resto de sus conciencias o hemorroides en sus pulmones para que acaben por respirar sus propias traiciones. Más, primero debemos hacer una higiene furiosa y radical en todos los talleres hasta que la cantidad se vuelva calidad.
Los masones que deseamos una Masoneria Pura y de Verdad, estamos de pie y a la orden para comenzar la marcha ética, juntando en un abrazo de hermanos todas las Potencias, con todas sus diferencias (más no desigualdades) y parar esa estúpida guerra de "irregulares que trabajan de verdad e os regulares que desean quebrar la unidad.”

H:. Pablo Ballesteros (GLOb-UMSOI)

LA PRIMAVERA QUE MUERE

La plaza estava tomada por prostitutas de precios bajos, borrachos sin dinero, perros sin dueños y chiquillos con miedo de las matemáticas y por eso fugitivos de la cárcel escolar.
Al frente, como una vieja malhumorada, sentada en sus piedras y ladrillos estaba la iglesia, con su boca oscura, como una puerta de casa vacia, afirmada en un bastón que le servía de campanário y también de despertador para las poquísimas conciencias que se atrevían a desafiar la falta de fé e iban a depositar sus traseros en los bancos internos, encuanto un cura con cara de sueño y rostro vinoso trataba de navegar por los mistérios de los Evangelios, sin conseguir convencer a los poços oyentes a despertar o dejar sus imaginaciones abandonar la cama donde, talvez dormia uma mujer desnuda.
En esa plaza había de todo, desde desahuciados políticos a vagabundos que pretendían un trabajo público para no trabajar y repartían, sin mucho interes moral “figuritas” coloridas en donde un candidato a cualquier cosa, mostraba los dientes para ocultar su desprecio por los pobres ancianos que dormian muriendo en los bancos de madera dura y destemida.
Lo que más me llamaba la atención era un perro anatomicamente esquelético que lambia las piernas desnudas y sucias de un pordiosero miserable que, ya había perdido la fe, el hambre cotidiana y eunuca, la decencia de tener que luchar contra su pobreza mental y social. El perro parecía ser el único y último suspiro de toda la población que llenaba la plaza que los milicos denominaban de Plaza de Armas, no se por qué?
Más también, en una esquina, la más poblada, había sentado sus domínios una vieja prostituta, llena de escamas de maquillanje que trataba, sin lograrlo, disimular los estragos de la vida sexual a tantos pesos el orgasmo. Los autos de los funcionários públicos o simplemente de los burgueses sin alma, pasaban sin prestar atención e esa basura humana, como queriendo decir que ellos eran de materia noble y aquellos apenas de un plomo enfermizo.
Qué estaba haciendo yo en médio de esa nada? Ni me recuerdo más, pero creo que fue cuando un sujeto disfrazado de general y en nombre de La Gran Prostituta:La Democracia, mató al Presidente del Pueblo, metió vários millones de hombres en calabozos secretos, llenó los eatadios con prisioneros de su guerra súcia, mató un montón de intelectuales, dirigentes sindicales, incluso curas progresistas, y en nombre de Dios y de la Santa Pátria me mando al exílio que, hasta el dia de hoy, ni entiendo ni quiero vivir.
Entonces, yo era también una espécie de paloma suelta en esse zoológico de espécies humanas, indefinidas social y religiosamente. Tênia que convencerme que solo saldría de ese campo de cosas inútiles si encontrase un amor, pero un amor de verdad, un amor de carne y hueso, un amor con piernas sentimentales que caminase a mi lado sin asegurarme ni herirme con falsa u obligada piedad.
Talvez después de la misa de las once podría encontrar una mujer ni vieja ni joven, pero aún virgen. O talvez tendría que acostarme al lado de los viejos que morian sin saberlo, aplastados por tantos años pesando en sus moribundos párpados, conversar sobre flores y primavras muertas con la vieja puta y hacerme amigo del perro que lambia las piernas sucias del desocupado preocupado en viajar por los caminos de la diária borrachera.
Tênia outro camino: no hacer nada y recordar que cuando joven habíame convertido em um existencialista con cara de anarquista sin alma y sin de nada que soñar.

Canto en el Universo

Mis QQ:. HH:.y Otros Amigos, también hermanos: Ayer hubiera querido conversar con Uds. sobre "Gracias a la Vida" y "Cambiar - Cambiar" sin pensar que Mercedes Sosa ya estaba en la Gran Logia Celestial divirtiendo, con su voz de canario planetario a todos los HH:. del Oriente Eterno; sin embargo, el natural dolor de perder fisicamente una amiga de lucha y de sueños impidieron que saliera de mi soledad. Estoy con celos de toda la Cosmología que rescató a Mercedes de este sufrimiento terrenal, pues ahora sólo me resta observar, como un ciego, los discos de tevinil o los CD para penetrar en la belleza revolucionaria de una mujer que nació de la tierra para elevarse a ese plano a donde muy pocos hombres llegan por miedo, por verguenza, por ignorancia o por indiferencia: al altar donde están todos los revolucionarios honestos que se enojan cuando ven hambre en los cuerpos de niños, mujeres, hombres y viejos; que levantan la voz, sobre el pentagrama de la sociedad, para desafiar las ballonetas covardes de los milicos que tienen orgasmos irracionales cuando torturan, asesinan, exilian, estupran o roban niños para vender sus órganos a enfermos ricos. Ese altar etereo por donde navegan en el amplio oceano del Grande Arquitecto de todos los Universos, está reservado sólo aquellos que tienen boca para denunciar los corruptos, oidos para ayudar a levantarse a los caídos en la suciedad de la marginalidad, baleados por las promesas de un capitalismo salvaje, materialista, cruel como un Nerón, admirador de campos de concentraciones y hermano bastardo de todos los bancos y banqueros (ya retratados por Dante en su Divina Comedia).
Mercedes fue una compañera que nos alivió los dolores que dejaron los carrascos en nuestros cuerpos y alma, tratando de prohibirnos de pensar un mundo que el Jesus de los pobres pensó y predicó (casi en vano). Su voz de india americana, su color moreno como un beso depositado de noche en los pechos generosos de la amada, sirvió de pomada para cicatrizar la rabia y al mismo tiempo de vitamina para continuar, con más decisión, la lucha de los oprimidos y la destrucción de la nobleza snob, enriquecida sin trabajar, empobrecida de sentimientos y de educación humanista.
Un día, tal vez un día, nos juntaremos a ella y formaremos un coro que llegue a las conciencias de los Gobernantes que tienen miedo visceral de gobernar para los injusticiados por la colonización que aún no termina, por el racismo que cresce, por la tristeza de las madres sin hijos, de los niños sin el juguete de su leche y pan, por los que mueren a causa de la infección social y pandemia causada por los facinerosos y criminales planos de salud(?).
Mercedes no está sola, la acompaña en una sinfonía revolucionaria la Violeta Parra y todos los artistas perseguidos, asesinados por esa cultura infernal: el nazismo o neo-nazismo.
Con mucha tristeza por no poder abrazar a quien me dió fuerzas para amar a quien no tiene amor. Pablo Hernán Pinto Ballesteros- Morador en el exilio y viviendo en un Planeta que necesita de Hermanos de Verdad.